Номинация

«Стихи о родном крае, о Родине, о географических, исторических и культурно-языковых корнях

***

Кого-то на спасение обрек:
Мол, ты и ты. И вы, зверьё, по паре.
Но ты, гипотетический зверек,
Не вхож ни в теремок, ни в бестиарий.
Ночлег тебе желанней, чем ковчег,
Ты брел в орде воинственной и дикой,
Архистратиг которой - не стратег,
А идиот, врагам грозящий пикой
За бортом быть – не худшая из бед,
От льва ко льву ведет горбатый мостик,
И город отразил холодный свет
Чудес, мой честный маленький агностик.
Ты смотришь в стекла, где остыл закат
И канул в прибывающие воды -
Венеция ли? -Город Ленинград
С платформы скажут и добавят: Годы!
Ты - не Евгений, ты понур и сед.
Ты - не Иосиф, знающий дорогу,
А твой ответ семи не стоит бед
И тридевять земель здесь не помогут.

***

Всё, что надо, зажило до свадьбы,
Что не надо – вылечить не вам.
Варежки мешают… потерять бы!
Да пришиты обе к рукавам.
«Бабушка, а где теперь фашисты?
Бааабушка! Уже домой? Назад?..»
Снег идёт. Он белый и пушистый,
Разве что, чуть-чуть холодноват.
Скверики в дворах сырецких. Тупо
Из окна: «...ремифасоляси».
Чинят трубы здесь – находят трупы.
А другого детства не проси.
В этом дом. И лестничная клетка.
И снежок печеный в кулаке.
И за шкаф заброшена таблетка,
И не сняты пенки в молоке.
В этом всё, что мило-простовато:
След горяч, а стыд бесстыже мал.
Шапкою в рукав (прости - цитата!)
Закупорен в памяти провал.

Номинация

«Стихи о стране нынешнего проживания»

Детская площадка

Чистенькая площадка для игр, увенчанная
каравеллы грубоватым фанерным подобием,
качели не скрипучие и не увечные,
а песочница не просто, а с учебным пособием.

Борька любит “кораблик”. Приходится ехать в автобусе,
мусоля свои мысли, огрызаясь на его дискант звонко-девичий…
Обстоятельства места привычны на этом глобусе,
а другого не завезли, как известно. Но это мелочи.

Есть время перемолоть своё бремя воскресного
папы. Эмигранта-не-из-удачливых, старая песня, а?. .
Даже малой различает машины окрест него.
Выучил сам, все-таки память в тебя – чудесная.

Да-да, не крут. Но и жизнь дана тихая и пологая,
тебе амбициозному, грустному и не цветистому.
Детская площадка под окнами детской же онкологии.
Со странным стыдом помнишь: мы едем  Из дому…

Ах ты, Гретхен, мещаночка…
Перестук каблуков.
Невысокая планочка
Золотых облаков,
Карабасбарабасовый
Черепичный раёк…
Здравствуй, бурше, мой ласковый,
Заходи на чаёк.
В вечереющем коробе
Зацветает сирень
В старом городе голуби,
Каменистая тень,
Запах сочного дённера,
Да на ратуше звон,
И работа подённая-
Что ни день, то урон.

Номинация

«Стихи об эмиграции, ностальгии и оторванности от языково-культурных корней»

***

Мы пришли к Рюбецалю, мы в лапах его, на весу,
На ветру, от которого, думали, что убегаем...
Все сверкающе прибрано в черном холмистом лесу
И дивится зверушке без шкурки: Oh, Schande! Нагая.
Плачут волки в кустах; им, воспетым, слова не нужны,
И дриады подходят, глядят удивлённо и сонно.
Предрождественских елей пушистые лапы нежны.
Но встречаются души сестер у ворот пансиона:
Там, в прихожей, усталость сменяется чувством тепла,
Пахнет жареным луком заманчиво и домовито...
Рюбецалевы слуги отводят меня от котла,
От живого огня и взамен придвигают корыто.

Черепичная рябь, безотчетная мелкая дрожь,
Скорый поезд пройдет - и пространство по-прежнему глухо.

Надо к насыпи, если, конечно, дорогу найдешь,
Так проси о пощаде угрюмого горного духа.

***

Это детство. Мы на даче.
Вечер, голоса...
Щелку в ставнях обозначит
Света полоса.
Вздох пружинной раскладушки.
Влажный воздух чист.
Для опухших ног старушки
Есть капустный лист.
На стене повис картиной
Плесени налет.
Свет погасим - комариный
Ждет меня налет:
Вот один, протяжно хныча,
Сел и зло притих.
Комариная добыча
Я - из нас двоих.

Подложу кулак под ухо...
Яблочный сморчок
Упадет за стенкой глухо,
Обломив сучок.
И заденет угол дома
Ветка не со зла,
Плески листьев мне знакомы,
Как гребцу - весла.

Завтра, августовским утром -
В обновленный сад...
Будет неба блеклый, мудрый,
Отрешенный взгляд.
Меж стволов дрожанье звука
И пылинок взвесь.
Ей - работа, мне - докука.
Городская спесь...
Будут тяжбы и упреки
Из-за чепухи.
Будет солнце на припеке
Гладить лопухи,
И дробясь и беспокоясь,
Листья свой двойник
В бочке, вкопанной по пояс,
Выполощут блик.

На ночь хлипкую калитку
Подопрет брусок,
Дождь прикроет легкой свиткой
Ребрышки досок,
И с осенней грустной силой
Зашумит трава.
Это будет? Или было?

Там-то ты жива?