Пайков Валерий (Израиль) - Мои стихи - Стихи на конкурс по эмигрантским номинациям - Эмигрантская лира
Эмигрантская лира
Международный поэтический конкурс
Суббота, 03.12.2016, 00:21
 
 
"Мы волна России, вышедшей из берегов..."
Владимир Набоков, "Юбилей"
Приветствую Вас Гость | RSS
Меню сайта

Категории каталога
Мои стихи [476]

Мини-чат

Наш опрос
Оцените мой сайт
1. Отлично
2. Хорошо
3. Неплохо
4. Ужасно
5. Плохо
Всего ответов: 65

Главная » Стихи » Мои стихи

Пайков Валерий (Израиль)
[ ] 08.03.2009, 16:01

 

Номинация

«Стихи о родном крае, о Родине, о географических, исторических и культурно-языковых корнях»

 

Русской библиотеке Иерусалима

 

Дом, как и прочие виллы на улице Ор.

Книги на полках – какое умов изобилие.

Костью в гортани, как видно. А слово "позор"

местные волки изъяли надёжно из библии...

 

Библиотека, далёкий привычный галут, –

сколько часов проводил в твоих залах пленительных.

В памяти где-то хранится твой мудрый уют

в обществе сов, наших бабушек – вечных смотрительниц.

 

Ты, словно нить, что из Тартара к свету вела,

так и оставшись опорой моей и советчиком...

Словно стихи: над водою тоскует ветла,

белая стая курлычет над родиной вечною.

 

Русская родина, ты для меня среди книг –

остров поруки, что главное мной не потеряно,

и не распродано, детских мечтаний родник.

Всё ли на круги своя возвратится? – Не верю я.

 

Выбор – вериги. И тонешь в чужой синеве,

в грубых словах, не похожих на прежнюю музыку. 

Русские книги мне шепчут стихи о зиме,

о соловьях, что поют добровольному узнику.

 

Всё останется

 

Вяз ссутуленный, седой, угловой –

в рождество над ним золотистый серп.

Туманы, кутавшие с головой, –

и целый город казался слеп.

Детских мыслей хрупкая бахрома,

улыбка случайная на лице.

На рынках оранжевая хурма,

и трамваи сонные на кольце…

Всё останется навек – всё уйдёт

за дыханьем, истаявшим, как воск,

в тишину, где осенью, словно мёд,

дивно пахнет зарево наших звёзд.

 

 

Номинация

«Стихи о стране нынешнего проживания»

 

Человеческий фактор

       

        Памяти двадцати пяти туроператоров из

        С-Петербурга, погибших в автокатастрофе  

        в Израиле 16 декабря 2008 года

 

        Хамсин на них горячей мглою дует,

        Песок, струясь, бежит по их костям.

                         Иван Бунин (1903 – 1906)

 

Словно карточный дом, ударяясь об острые грани,

распадаясь на части, наш автобус всё падает вниз.

Где-то рядом Содом, мы же знали об этом заранее –

здесь таится несчастье, и подглядывает из-за кулис.

 

Гвозди боли и хруст позвонков, разрываемых связок.

Онемевший испуг, искажённые ужасом рты.

Где Камю или Пруст, кто озвучит последнюю фразу?

Жизнь закончилась, вдруг. Нам Харон подгоняет плоты.

 

И пророки молчат. Хоть и знали, что это случится,

а сказать не могли. Помешал непривычный иняз?

Вновь автобусы мчат, и огромное солнце лучится.

На скрижалях нули – для Создателя не было нас...

 

Странно это. Я был, лишь теперь понимаю, счастливым.

Я ушёл навсегда, свой положенный век не обрёл.

Это мой чернобыл – надо мною песок и олива,

свет зари, как слюда, и парящий высоко орёл.

 

 
Рош аНикра*

 

"Расщелина в голове скалы" –

граница. Море гремит,

обтачивая углы,

ломая её гранит.

 

Ехал почти полдня,

чтоб спуститься к сердцу камней.

Увидел. Но без меня

там будет ещё темней.

 

Подобно зверькам ручным,

даманы в траве снуют.

Над самой границей дым –

с ним, вроде, родней уют,

 

спокойней и проще быт –

всё можно решить потом.

Слышу, земля скрипит,

как старый уставший дом.

 

Я думал, нет сносу ей –

но вот и закат жёлт.

Я побыл в саду камней,

но истины не нашёл.

 

Можно забиться в щель,

и выбросить арбалет.

Где-то же есть цель,

которой три тыщи лет.

 

Где-то же есть гора,

откуда Страна видна...

Родина – не игра,

потому что она одна.

    
24.12.2007

     * израильский топоним

 

 
Номинация

«Стихи об эмиграции, ностальгии и оторванности от языково-культурных корней»

 

Случайные дети

      

          У «русских репатриантов» нет

          исторической ответственности

          за судьбу Израиля.

                        Из одного интервью

          Славянские души – как степи.

                         Константин Бальмонт

 

Мы, кажется, всё же случайны

среди тишины и войны.

В нас нет исторической тайны –

лишь чувство всеобщей вины.

 

Мы что-то пытаемся строить,

меняя и мысли, и вид,

но души – иного покроя,

но память – иное хранит.

 

Мы всё ещё, словно подростки, -

так просто и мять нас, и гнуть.

Не дома мы – на перекрёстке,

не зная куда повернуть.

 

Мы, вправду, случайные дети,

чужая, ненужная взвесь.

И, вряд ли, когда-то ответят,

зачем наши кладбища здесь.

 

 
Тонущий парус

 

Моря бескрайние сини,

берег далёкий и пальмы.

Мечется парус опальный, -

гонит нечистая сила

дальше. Куда ещё дальше?

Море вздыхает под килем.

Старый ненужный подкидыш.

Армии красной медали

словно круги для спасенья,

но под водой исчезают.

Беглый испуганный заяц,

где твои снежные земли?

Кто ты в итоге, по сути,

слабый, уставший, покорный?..

Так и теряются корни,

главные, граждане судьи.

 

 

 

 

 

Категория: Мои стихи | Добавил: emlira
Просмотров: 557 | Загрузок: 0 | Комментарии: 1 | Рейтинг: 4.0/1
Всего комментариев: 1
1  
Стихи закончились... Но лично мне хотелось продолжения. Это желание, видимо из "Русской библиотеки Иерусалима"...

Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
[ Регистрация | Вход ]
Форма входа

Поиск автора

Поэтические сайты

Статистика

Онлайн всего: 1
Гостей: 1
Пользователей: 0

Copyright Emlira © 2016 Хостинг от uCoz