Бердан Юрий (США) - Мои стихи - Стихи на конкурс по эмигрантским номинациям - Эмигрантская лира
Эмигрантская лира
Международный поэтический конкурс
Воскресенье, 04.12.2016, 10:10
 
 
"Мы волна России, вышедшей из берегов..."
Владимир Набоков, "Юбилей"
Приветствую Вас Гость | RSS
Меню сайта

Категории каталога
Мои стихи [476]

Мини-чат

Наш опрос
Оцените мой сайт
1. Отлично
2. Хорошо
3. Неплохо
4. Ужасно
5. Плохо
Всего ответов: 65

Главная » Стихи » Мои стихи

Бердан Юрий (США)
[ ] 23.04.2009, 11:04

 

 

Номинация

« Стихи о родном крае, о Родине, о географических,

исторических и культурно-языковых  корнях»

 

 

                    * * *

Какой был день! Безумно голубой…

Скатерка на поляне. Май, суббота.

Смех, музыка, вино. И мы с тобой

На черно-белом  чуть примятом  фото.

 

А я строитель ГЭСов и плотин,

А я рубаха-парень, свойский в доску!

А я в шикарном батнике “made in

В оранжевую, кажется, полоску.

 

На солнце, среди шелеста осин,

Мы щуримся, друг друга обнимая,

Задолго до прихода наших зим,

В конце ошеломительного  мая.

 

А ты смеешься, и над бровью прядь,

А я - небритый и слегка поддатый.

Еще не скоро мамам умирать.

И нет на обороте слов и даты.

 

О чем молчу? За что и как плачу?

Зачем в себе – расстрельная работа! –

Ежеминутно хороню кого-то,

Ежеминутно жгу над ним свечу…

 

Моя весна – лазурь и позолота -

Щекой прижалась к моему плечу

На черно-белом чуть примятом  фото…

И ничего другого не хочу.

   

 

           БЛУДНЫЙ СЫН

 

Вернулся я. Спешил, как в Божий храм.

Во мне мой город ныл по вечерам

И столько лет под утро детство снилось!

Мотался я по джунглям и горам,

Монмартрам,  Брайтон Бичам, северАм,

А здесь – ну, ни хрена не изменилось!

 

За стенкой так же бьет подругу жлоб,

На рынке беспредел кавказских кланов,

Удобство во дворе на восемь жоп

И мочеиспускательных каналов.

 

Я женщин не знаток, но не профан -

Глазам не верю: Зойка, это ты ли?!

Зачем же я всю жизнь шерше ля фам

С размером бюста минимум четыре?

 

Зачем же я по миру так давно

Мотаюсь, словно в проруби говно,

Как полтанкиста в обгоревшем танке…

Зачем сказал «люблю» американке?

И мне «O, yes!» ответило оно.

 

Уж лучше бы  глядел на двор в окно,

И по субботам с другом на полянке

Пил пиво из пятилитровой банки

И трахал бы подругу Зойку, но

Бил крайне редко, разве что по пьянке,

И целовали б смачно, как в кино,

Меня в подъезде шустрые пацанки.

 

Но всем на эти тонкости начхать,

Как мне на геометрию Евклида,

Как Господу на факт, что Сталин – гнида,

Как скопом всем на то, что – вашу мать! -

К ядреной фене тает Антарктида.

 

Я снова здесь. Приехал подыхать

От канцера, депрессии и СПИДа.

 

 

Номинация

«Стихи о стране нынешнего проживания»

 

 

                      * * *

Ни Торы, ни Корана, ни Писания.

Ни женских рук, ни губ… Ни воя пуль и мин.

Дом возле озера. Октябрь. Пенсильвания.

От самого себя  - пять тысяч миль.

  

Камин трещит, по окнам ливень лупит.
Уходит вечер. Сенбернар у ног.
Я сам себе не друг - и тот меня не любит.
Кто прав, кто нет – пусть нас рассудит бог.

 
И нужно мне всего чуть-чуть  для счастья:

Дом возле озера. Октябрь. И я - ничей.

И чтобы дождь сто лет не прекращался,

И кофе, черт возьми, погорячей!

 

                     

                   * * *

В Нью-Йорке  дождь. И не отменишь это.

Ни щели, ни просвета - облака…

Индейское, по-русски  бабье, лето

Из города ушло. Ну, что ж, пока!

 

И вновь они… Сквозь сомкнутые  веки,

Сквозь седину прошедших январей -

Две дальние фигурки на скамейке

В июньском парке юности моей.

 

Еще без нас дожди идут в Америке,

И по асфальту утренних аллей

Гоняет ребятня на битом велике

В июньском парке юности моей.

 

Еще под кленом у литой ограды

Я жду тебя в мерцанье фонарей...

Еще играет музыка с эстрады

В июньском парке юности моей.

 

Еще чужой прибой у ног не плещет,

И горечь брызг губами не ловлю,

Еще не обнимаю странных женщин,

Мне шепчущих под утро: «I love you».

 

Еще не встали со скамейки в парке,

Не разлетелись в разные края

Любовь моя - девчонка в синей майке,

И рыжий мальчик – молодость моя.

 

Над нашим парком птицы пролетают,

И машет парк им вслед густой листвой.

И медленно в дожде ньюйоркском  тает

Твой силуэт. А может быть, не твой.

 

 

Номинация « Стихи об эмиграции, ностальгии и оторванности

от  языково-культурных корней»

 

 

                         КОСТЕР

 

Во дворе за сараем сжигаю в костре все, что было…

Утром я уезжаю из этой страны, ее винтик и быдло.

 

Жгу в костре письма, «корочки»,  глупые справки и старые фото!

Что мне, прежняя жизнь!? Баста! Ну ее, дуру, в болото!

 

Жгу армейские лычки, стихи и альбом – одноклашек мордашки,

Три записки от рыжей Наташки из пятого «Б» на куске промокашки,

 

Жгу тетрадки, блокноты, значки, жгу коробочки и амулеты,

Телеграммы,  открытки, ночные звонки, слезы женщины Светы,

 

Трель рассветных трамваев,  студенческий бал и озерные летние ночи,

Жгу касание пальцев и губ под платаном сентябрьского Сочи,

 

Грешный глянец «Плейбоя» - нездешние бюсты, запретные попки и ляжки,

Кровь погибшего друга на выцветшей рваной тельняшке…

 

Вечер, как на заказ! Звезды, ветер, ни всхлипа, ни скрипа, ни стука…

Ну, на кой ты мне, память? Гори синим пламенем, сука!

 

Не вопьешься в кадык, не коснешься ни тенью, ни краем -

Ты теперь сизый пепел в костре за косым деревянным сараем…

 

Разве нет? Разве нет? Над заросшими свалками лет,

Над распутицей чувств непролазных

Пепел тех ритуальных костров – непогасших, злорадных, напрасных

 

Все летит и летит, оседая на крышах окраин,

Из страны, где рождаемся мы, в страны, где умираем…

 

 

          ТРИ РОДИНЫ

 

Мне дороги три места на Земле…

Страна холмов и неба - голос крови,

Закаты там, как Холокост, багровы

И души предков в спекшейся золе.

 

С какой смирюсь нечаянной виной?

Какой обет, не ведая, нарушу?

Какие песни вырвутся наружу

В минуты между счастьем и войной?

 

А та страна, в которой был рожден,

Осталась мне беспутною сестрою…

Америка – в нее меня зароют

Под стылым ветром и густым дождем.

 

Три раны, что вовек не залечу,

Три родины, три горести, три счастья…

Душой, располосованной на части,

За это я всю жизнь свою плачу.

 

 

 

Категория: Мои стихи | Добавил: emlira
Просмотров: 1183 | Загрузок: 0 | Комментарии: 4 | Рейтинг: 4.5/2
Всего комментариев: 4
4  
Юрий, поздравляю! Победы вам!

3  
Каждая строчка по сердцу прошлась. Очень хорошо. Спасибо, Юрий. Удачи вам.

2  
smile Оригинально всё...
До каждой запятой!
Армейские привычки и "Плейбой",
Что брошены в костёр! biggrin

1  
Понравилось... пусть где-то и не нормативно, но душа так и прёт - волною, мне знакомою, морскою...нет, даже - океанскою. Чесслово, взахлеб прочёл. А особенно понравились "Блудный сын" и "Костёр"...

Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
[ Регистрация | Вход ]
Форма входа

Поиск автора

Поэтические сайты

Статистика

Онлайн всего: 1
Гостей: 1
Пользователей: 0

Copyright Emlira © 2016 Хостинг от uCoz