Конкурс поэтов-эмигрантов

Номинация «Стихи о родном крае, об историко-географических и культурно-языковых корнях»

Август

Тропинка вдоль заброшенного сада.

Кусты обрызганы парным дождем.

Старуха-яблоня задушена плющом :

Три яблока – вот вся ее отрада.

Но где же этих мест извечные враги –

Мальчишки из домов окрестных?

Состарились и в землю полегли,

И в красных яблоках опять воскресли.

Походкой тяжкой к яблоне придет

Беременная женщина босая

И яблоки с собою унесет,

К груди их, как младенцев, прижимая.

* * *

Что делать мне, заложнице зимы?

Декабрь с утра канючит, как убогий,

Тепла и ласки, а с приходом тьмы

Колючей крошкой сеет по дороге

Спаси меня! Смотри: мой дух ослаб.

Что соткала, всё расползлось на нити.

Идет циклон, растлитель снежных баб,

И флюгеров коварный развратитель.

Спаси меня! Мечтаю улететь

В твои края, где перед Новым годом

Поют и пьют, где могут отогреть

Горячим чаем, вересковым медом.

Номинация «Стихи о стране нынешнего проживания»

Мой Михаэль

Когда ты уйдешь – я пойду за тобой

В заветные страны.

И если в том мире ты станешь рекой –

Я лодкою стану.

Скрижали спят в скинии золотой

В Ковчеге Завета...

И если в том мире ты станешь сосной,

То я стану – ветром.

А беды, которые перешагнем,

Забудутся прочно...

И если в том мире ты станешь огнем,

То я стану – ночью.

Яффо в сумерках

Море по привычке приласкает

Яффо,как законную жену.

Праздный фраер камешки бросает

в жестяную ржавую луну.

В звездном коммунальном  коридоре

меж землей и небом -

одинок,

он босой ногой пихает море

в надоедливый тяжелый бок.

Тени, словно рваные пожитки,

брошенные в спешке на песке.

Город белой шоколадной плиткой

Оплывая, тает вдалеке.

Номинация «Стихи об эмиграции, ностальгии и оторванности от родных корней»

* * *

Злая черная буря на мир налетела,

Принесенная ветром больших перемен.

В смертном страхе души, оставляющей тело,

С писком ласточка вьется меж башен и стен:

Улетать ли? Остаться? Терзаюсь сомненьем,

Видя город, измученный болью, тоской,

Столь привычный, знакомый, любимый, родной,

Но уже холодеющий, тронутый тленьем.

Дорога ль ему жизнь или он изгоняет

Эту ласточку сам из родного гнезда,

Разжимает ладони и не понимает,

Что она не вернется к нему никогда?..

* * *

В этих краях беспечальная осень,

здесь зеленеет трава,

ярких и пошлых цветов

слишком вульгарны наряды.

Только смеркается быстро

и пропадает канва

всякой беседы,

и с озера веет прохладой.

Мне и деревья чуть больше,

чем просто друзья.

Солнце –

может быть, друг,

когда оно не в зените.

Что за кусты в полумраке?

Наверное, я

не разыщу названия их

ни на русском,

ни на иврите.

Как тяжело нам друг к другу

прокладывать путь:

эти слова позабыты,

а те потеряли значенье.

И невозможно довериться,

как невозможно вдохнуть

запах опавшей листвы

на бульваре осеннем.