Оклендский Григорий, Новая Зеландия, г. Окленд - Мои стихи - Стихи на конкурс по эмигрантским номинациям - Эмигрантская лира
Эмигрантская лира
Международный поэтический конкурс
Вторник, 06.12.2016, 02:42
 
 
"Мы волна России, вышедшей из берегов..."
Владимир Набоков, "Юбилей"
Приветствую Вас Гость | RSS
Меню сайта

Категории каталога
Мои стихи [476]

Мини-чат

Наш опрос
Оцените мой сайт
1. Отлично
2. Хорошо
3. Неплохо
4. Ужасно
5. Плохо
Всего ответов: 65

Главная » Стихи » Мои стихи

Оклендский Григорий, Новая Зеландия, г. Окленд
[ ] 09.05.2013, 15:00

Конкурс поэтов-эмигрантов

Номинация «ТАМ»

 

Завещание Варлама Шаламова

 

Мне опять на свете не родиться.
Не переписать. Не черновик.
Кем живу я? Недобитой птицей,
Что всю жизнь летит на материк.

Там меня никто, поди, не помнит.
Я свой век изжил на Колыме.
Я для них - гулаговский покойник,
Что безвестно сгинул в сизой тьме.

Тьма-Старуха мерзлотою вечной
Успокоит зэково нутро.
Выест обручальное колечко,
Что, как корень, в палец проросло.
Даже пальца имя - безымянный...
Усмехаюсь из последних жил.
Воздух - бездыханный, окаянный.
Тишина - тягучая, глухая.
И кресты - от края и до края.
Весь народ Гулага здесь лежит.

Всё, что видел, не забыл. Ни разу
Не скулил о доме и тепле.
И свои колымские рассказы
Оставляю долбаной земле.
...
Только дудки! Выживу! Не сразу,
Но воскресну именем тугим.
И свои "Колымские рассказы"
Завещаю мёртвым и живым.

 

Про внучат

 

А весной я заборы крашу!
И высаживаю цветы!
Нет в округе заборов краше,
Хоть с какой смотри высоты!
А цветочки растут на грядке.
Строят глазки, накрасив ресницы.
И лукавые их повадки
Обожают две кошки-сестрицы.
Выгибаясь, идут по забору –
Циркачи по канату! –
Охраняют цветочную флору,
Строят глазки внучатам!
А внучата – в земле и краске,
Заразившись такой игрой,
На охрану глядят без опаски
И заигрывают... со мной!

 

 

Номинация «ЗДЕСЬ»

 

На яхте...

 

Мы вышли в море под парусами.
Два бородатых, один – с усами.
Один – безусый, совсем салага,
Не отличает флагшток от флага!
Мы вышли в море! Нет! Море вышло
Навстречу нашим отважным лицам.
Мы не прогнулись! Не ждали манны!
Мы пили воздух, солёный, пьяный!
Скрипела мачта... Она стонала.
А море пело – девятым валом!
А яхту гнало навстречу скалам!

Семь фут под килем! Держись, Бывалый!
Дельфины – дети, пловцы лихие,
Резвились стаей в родной стихии.
Я был дельфином! Я был им братом!
Я в море сине хочу обратно!
Хочу свободы, стихии, ветра!
Хочу быть стаи надёжным мэйтом*.

Не спать ночами, творить природу!
И торить в море свою дорогу!
Подставить спину в беду попавшим,
Убрать все мины – они не наши!
А на закате русалку встретить
И подарить ей любовь и ветер,
Стихи, стихию!.. Увы, приплыли...
От качки пьяный, русалки, или...
Изящным галсом мы без помарки
Влетели в бухту – под солнцем жарко!
Сошли на берег. Команда – кремень,
И нам в отставку ещё не время!

Устав от счастья, сдаю я вахту...
Салаги тащат из моря яхту.
-----

* mate (англ.) – друг, приятель...

 

 

О ностальгии


Ностальгия меня не мучает.
Продолжением - жизнь вторая...
Эмиграция – блюдо штучное.
Не попробуешь – не узнаешь.

 

Номинация «ЭМИГРАНТСКИЙ ВЕКТОР»

 

Осенняя элегия

Снова осень мне стучится в двери.
                        В южном небе юная Луна.
Звёзды расписали акварелью
                        неба полусвод. Не зная сна,
Стерегут покой подлунных пастбищ,
                        сон людской близ океанских шор.
Вверх смотрю и беспричинно счастлив,
                        и веду с Луною разговор.
Ни о чём, а впрочем, и не важно.
                        Дотянуться до неё рукой!
И погладить, и напиться – жажду
                        разом утолив за день-деньской.
А она – тонка и непорочна,
                        и наивна, и слегка дрожит.
ива, вознесённая над ночью,
                        из окошка в облаке глядит...
 
Я живу предчувствием - не чувством.
                        Я хочу, чтоб осенью ко мне
Возвратился кочаном капусты
                        шар земной, замотанный в кашне.
Мне другая осень часто снится.
                        В северной далекой стороне
Над безлюдным полем кружат птицы,
                        собирая крохи по земле.
Желто-красный сарафан опушки.
                        Ярких красок поздний хоровод.
Песня запоздалая кукушки.
                        Здесь никто уж больше не живёт.
 
Лишь художник... Может быть, напрасно?
Осень. Озимь. Заморозков медь...
Резкие мазки наносит маслом,
чтоб пейзаж навек запечатлеть.

 

 

Невозвращенцы...

 

Невозвращенец Иосиф Бродский.
Чем же Вам Родина не мила?
Вас ли заждался Васильевский остров?
Или там ветры царапают остро?
А над Венецией – тишина...

Александр Аркадьевич... Видный мужчина!
Зачем променяли успех на изгнание?
А как начинали – вальяжно, красиво!
Зачем Вы запели в угаре спесивом,
И душу свою раньше срока изранили?!

А Вы, утончённый Андрей Тарковский?
Непризнанным мэтром себя возомнили?
И Вам захотелось свободы и творчества,
Элитными фильмами публику потчевать...
Тревожно Вам спится в холодной могиле?
...
   ...   ...
Российской культуры творцы и пророки...
При жизни – изгои.
Домой возвращаются небом высоким.
Как птицы весною.
Свободные духом, провидцы и мэтры...
И жалко державу,
Которая щедро одарит посмертно -
Присвоит их славу...

 

Категория: Мои стихи | Добавил: emlira
Просмотров: 348 | Загрузок: 0 | Рейтинг: 0.0/0
Всего комментариев: 0
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
[ Регистрация | Вход ]
Форма входа

Поиск автора

Поэтические сайты

Статистика

Онлайн всего: 1
Гостей: 1
Пользователей: 0

Copyright Emlira © 2016 Хостинг от uCoz