Штивельман Вита, Канада - Мои стихи - Стихи на конкурс по эмигрантским номинациям - Эмигрантская лира
Эмигрантская лира
Международный поэтический конкурс
Суббота, 03.12.2016, 02:22
 
 
"Мы волна России, вышедшей из берегов..."
Владимир Набоков, "Юбилей"
Приветствую Вас Гость | RSS
Меню сайта

Категории каталога
Мои стихи [476]

Мини-чат

Наш опрос
Оцените мой сайт
1. Отлично
2. Хорошо
3. Неплохо
4. Ужасно
5. Плохо
Всего ответов: 65

Главная » Стихи » Мои стихи

Штивельман Вита, Канада
[ ] 31.05.2011, 18:34

Конкурс поэтов-эмигрантов

 

Номинация «Стихи о родном крае, об историко-географических и культурно-языковых корнях»

 

 

Посёлок

 

...на краю земли – а может в середине –
между лесом лиственным и хвойной чащобой
за тридевять земель, за морями за синими
стоит посёлок пятиэтажных хрущёвок.
Убаюкан поездами – товарными, скорыми,
поделен надвое Сибирским трактом,
поддерживает под локоть старинный город -
посёлок, ругаясь на русско-татарском.

По весне из луж солнце бьёт в глаза,
мать-и-мачеха лезет из трещин в асфальте.
Мне идти недалеко - небогатый базар.
Авоська с картошкой. Хоть жарьте хоть парьте.
Белые классики разлинованы мелом,
ржавые качели скрипят по-кошачьи,
пёстрая битка летает как угорелая,
сигареты «Космос» в кулаке прячем.

Этой точке пространства – тринадцать лет -
от любого рождества – моего ли, христова ли
это просто восемьсот четвёртый километр -
от Москы - по абсциссе -
  на восток - от истоков.
Тёмных детских вожделений немое кино,
лавочки у подъездов – в два ряда, караулом.
На втором этаже – наше окно.
Маленький кактус кривит зелёные скулы.

В гулком здании клуба – на стене циферблат
сторожит, блокирует звуковые помехи.
..И однажды, свернув все оси координат
я из этой картинки – взяла и уехала.

 

 

Моё!

 

Этот город мой - мой смех.

Этот город мой - мой сленг.

Этот город мой - мой раб.

Этот город мой - мой враг.

 

Этот город мой -

        как моя кровать:

жестко стелет он,

        а мне мягко спать.

На меня глядит

        здесь фонарь-циклоп.

Этот город мой. Мой гроб.

 

 

Номинация «Стихи о стране нынешнего проживания»

 

Израиль, телерепортаж 28 марта 1991 года

 

       ... месяц после окончания войны в

        Персидском заливе... журавли готовятся к

        весеннему перелёту в холодные страны...

 

Здесь тепло, и наивно нежны имена,

и размётаны кудри у девочек,

и расслаблены губы у мальчиков.

Бог был прав, это хорошая страна,

только здесь не растут одуванчики.

Зимовали тут нынче - если не раки, то журавли.

А теперь весна, и они собираются в клин,

чтоб вклиниться туда -

куда и откуда глядят так пристально.

Здесь цветет по весне небывалое дерево:

без единого листика

огоньками цветков полыхает заманчиво.

А возле него, под ним

какой-то цветок внизу,

талантливо притворившись одуванчиком,

подмигивает мне из зелени травы.

 

 

Три канадских лимерика

 

1.

Водитель трамвая в Торонто
никогда не видал горизонта.
Как-то ночью молодка
позвала его в лодку.
Отказался шофёр из Торонто.
 

2.

Один программист из Оттавы
был помешан на соке гуавы.
Говорили друзья,
что глотает он яд
но не слушал чудак из Оттавы.
 

3.

Каждый день, закупивши поп-корна,
Мэри смотрит жестокое порно.
Говорят ей подружки,
что живые-то - лучше.
Но бедняжка ужасно упорна.

 

 

Номинация «Стихи об эмиграции, ностальгии и оторванности от родных корней»

 

Телефонный божок

 

- Где мы встретимся вечером?

-  Под оранжевой луной.

- Ты меня уже, наверное, забыла?

- Забываю.

- Так я и думал.

- Не сердись. В этом городе,

где на улицах даже трамваев нет

и даже хамелеоны - есть, - все нереально.

- О господи! Ну причем здесь трамваи!

Слушай! Ты никогда не задумывалась

                               о жестокости телефонной трубки,

                                                     лишающей нас...

- Жестокости?

- Ну да. В телефоне ведь не голос, а суррогат.

- А-а! Но я и по суррогату знаю, что ты сегодня 

                                                                      взволнован.

 

Молчание. Старенький телефонный божок кряхтит

                                                                         в проводах.

Солнце прячется в диске глянцевым словом. 

 

 

* * *

 

...нет не знаю я что хуже,

нет не знаю я что лучше.

Пробираясь через стужу,

продираясь сквозь колючий

белый сумрак, скользкий, мглистый,

я протягивала руку.

Всхлипывал замок английский,

тапочкам татарским вторя,

шарканью побитых лестниц.

Хвойный лес со мною спорил.

Я оплачивала место

в каждом транспорте наземном,

и в надземном, и в надводном

аккуратно. И с везеньем

мне везет бесповоротно.

Но когда - глаза раскосы -

вдаль поет безумный Сирин,

в сон врываются без спросу

осени моей осины.

Категория: Мои стихи | Добавил: emlira
Просмотров: 562 | Загрузок: 0 | Рейтинг: 0.0/0
Всего комментариев: 0
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
[ Регистрация | Вход ]
Форма входа

Поиск автора

Поэтические сайты

Статистика

Онлайн всего: 1
Гостей: 1
Пользователей: 0

Copyright Emlira © 2016 Хостинг от uCoz