Иванченко Игорь, Россия, г. Юрга Кемеровской обл. - Мои стихи - Стихи на конкурс по номинации "Неоставленная Россия" - Эмигрантская лира
Эмигрантская лира
Международный поэтический конкурс
Вторник, 06.12.2016, 02:50
 
 
"Мы волна России, вышедшей из берегов..."
Владимир Набоков, "Юбилей"
Приветствую Вас Гость | RSS
Меню сайта

Категории каталога
Мои стихи [236]

Мини-чат

Наш опрос
Оцените мой сайт
1. Отлично
2. Хорошо
3. Неплохо
4. Ужасно
5. Плохо
Всего ответов: 65

Главная » Стихи » Мои стихи

Иванченко Игорь, Россия, г. Юрга Кемеровской обл.

Конкурс поэтов-неэмигрантов

 

Номинация «Неоставленная страна»

 

 

АЗБУКА ЖУРАВЛЕЙ

маленькая поэма

 

                                         …буквами птиц 

Пишется биография неба.

                Пётр ВЕГИН.

 

Будет Томск поутру разбужен пилотами,

Громко курлычущими с хмурых страниц,

И – над лесом, над озером, над болотами

Вновь проступят летящие буквы птиц…

 

Ты в меня, до смерти грустью замучивая,

«Индейское лето», Джо Дассен, влей,

Чтобы я, как первоклассник, заучивая,

Перечитывал азбуку журавлей!..

 

Буквы новой волны птичьей эмиграции.

Мы – с глазу на глаз; поцелуи взасос…

Словно корабль, тонущий в море, по рации, –

Дождь по листве выстукивает: SOS! SOS!

 

Искупая грехи свои тяжкие оптом,

На колени встану… и – вымолю: «Да!..»

Конь вспугнёт тишину копыт топотом;

Выстрельно хрустнет стёклышко первого льда.

 

В страну любви направляя свои стопы,

Кепкой покрою ёжик седых волос.

(Рифма – бикфордов шнур; бездымный порох строфы;

Сердце поэта нежностью взорвалось…)

 

…Ручка отброшена – всё! О любимой строки –

Любимой с любовью, любовно, любя, дарю…

А зима в маскхалате – под стрёкот сороки, –

Как диверсант, крадётся по январю.

 

Да чёрт с ней, с зимой! – пройдёт, но, тем не менее:

Над лесом, что оторочил скатерть полей,

В тёмном небе горит, как «фарес… текел… мене…»,

Памятью подожжённая азбука журавлей…

 

 

* * *

 

В окошко тайком заглянет Луна поверх занавески;

И – уведёт дорожка на выкрашенном полу

Туда, где срывает ветер майских берёз подвески,

И струйка сока стекает в баночку по стволу…

 

И – я заблужусь надолго в лесу по имени Детство;

И – вновь увижу размыто, словно сквозь частый тюль,

Как режиссёр от Бога своё гениальное действо

Ставит, где земляникой с ладошки кормит июль;

 

Измажет руки и губы печёной картошки сажа;

Боярышника оскома скулы цепко сведёт;

Кто-то, невидимый, сзади голосом брата скажет:

«Замри!..» и, не расколдуя, в туман сентября уйдёт…

 

И – снова липкими станут пальцы от пластилина:

Мы щели в оконных рамах замазывали с утра.

– Бабушка, ты на печке сегодня спать постели нам

И расскажи ту сказку – про кашу из топора…

 

Лежим и, уши развесив, слушаем, как смекалку

Солдат проявлял, чтоб только голодному спать не лечь.

(А память, как верный пёс, из Детства приносит палку

И лижет лицо, и лапы не убирает с плеч…)

 

В лесу, за селом, пугая мышей, заухает филин,

И волки поодиночке перебегут шоссе.

Под утро вдруг Сивка-Бурка прискачет, горяч и взмылен,

И – станет во сне катать нас без устали по росе…

 

Две тысячи лет назад моё окончилось Детство;

Две тысячи горных рек уже в океан утекло…

Как эхо, я слышу вой волков за селом, по соседству,

И – на Луну ночами люблю смотреть сквозь стекло.

 

Засмотришься только, и – вновь Детство к тебе вернётся,

И – в прятки с тобой, со взрослым, сыграет на склоне лет…

И – дед пожурит слегка, и – бабушка улыбнётся,

И – тени в душе рассеет незабываемый свет…

 

 

СКРИПКА И КЛАРНЕТ

 

И на бедной выбитой поляне

Умирать начнут кларнет и скрипка.

 Борис ПОПЛАВСКИЙ,

ст. «Чёрная Мадонна».

 

В час, когда влюблённый ищет ровню,

В час, когда Луна идёт на нет,

Истекая музыкой, как кровью,

Умирают скрипка и кларнет…

 

Всё, что Родиной моей зовётся,

Всё, что бережно хранит душа,

Музыкой, как пламенем, займётся…

 

Купол мирозданья сокруша,

С мест насиженных сорвутся звёзды,

И – сгорят, где в небо взгляд разверст…

И – перечеркнёт скитаний вёрсты

Инструментах лишь о двух оркестр…

 

Над стыдом рассветным краснотала,

Над душой, что в облака рвалась,

Музыка прекрасная витала

И – как чья-то жизнь – оборвалась…

 

Пусть судьба накажет за ошибки,

Пусть оттачивает смерть стилет, –

Я умру под причитанье скрипки

И под плач, что издаёт кларнет…

 

Завтра я, как музыка, воскресну,

И к тебе сквозь миллиарды лет,

Через жизнь, без вдохновенья пресну,

Поведут и скрипка, и кларнет…

 

………………………………………….

Снова, в Берлиозе умирая,

Остановят в двух шагах от ада

И к вратам перенаправят рая

Скрипка и кларнет – души отрада…

 


 

Категория: Мои стихи | Добавил: emlira (31.03.2011)
Просмотров: 476 | Рейтинг: 0.0/0
Всего комментариев: 0
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
[ Регистрация | Вход ]
Форма входа

Поиск автора

Поэтические сайты

Статистика

Онлайн всего: 1
Гостей: 1
Пользователей: 0

Copyright Emlira © 2016 Хостинг от uCoz