Эмигрантская лира

Саша Чёрный (Франция)

emlira — Thu, 16 Apr 2009 13:34:41 GMT

 * * *

Прокуроров было слишком много!

Кто грехов Твоих не осуждал?..

А теперь, когда темна дорога,

И гудит-ревет девятый вал,

О Тебе, волнуясь, вспоминаем, —

Это все, что здесь мы сберегли...

И встает былое светлым раем,

Словно детство в солнечной пыли...

Мережковский Дмитрий (Франция)

emlira — Thu, 16 Apr 2009 12:46:49 GMT

Чужбина-родина

Нам и родина — чужбина,
Всюду путь и всюду цель.
Нам безвестная долина —
Как родная колыбель.
Шепчут горы, лаской полны:
«Спи спокойно, кончен путь!»
Шепчут медленные волны:
«Отдохни и позабудь!»

Рад забыть, да не забуду;
Рад уснуть, да не усну.
Не любя, любить я буду
И, прокляв, не прокляну:
Эти бледные березы,
И дождя ночные слезы,
И унылые поля...
О, проклятая, святая,
О, чужая и родная
Мать и мачеха земля!

Адамович Георгий (Франция)

emlira — Tue, 23 Dec 2008 10:00:50 GMT

***

Когда мы в Россию вернемся...о Гамлет восточный, когда? -
Пешком, по размытым дорогам, в стоградусные холода,
Без всяких коней и триумфов, без всяких там кликов, пешком,
Но только наверное знать бы, что вовремя мы добредем...

Больница. Когда мы в Россию... колышется счастье в бреду,
Как будто "Коль славен" играют в каком - то приморском саду,
Как будто сквозь белые стены, в морозной предутренней мгле
Колышатся тонкие свечи в морозном и спящем Кремле.

Когда мы... довольно, довольно. Он болен, измучен и наг,
Над нами трехцветным позором полощется нищенский флаг,

И слишком здесь пахнет эфиром, и душно, и слишком тепло.
Когда мы в Россию вернемся...но снегом ее замело.

Пора собираться. Светает. Пора бы и трогаться в путь.
Две медных монеты на веки. Скрещенные руки на грудь.

Моршен Николай (США)

emlira — Tue, 23 Dec 2008 09:59:18 GMT

***

Сближаю ресницы и в радужном свете

В махровом букете хочу угадать,

Что в каждом загубленном ею поэте

Россия теряла опять и опять.

Увы, ничего она в них не теряла:

В обломанных ветках не видела зла,

Сгибала, срывала, ей все было мало,

Ломала сирень — а та ярче цвела.

Новосадов Борис (Эстония)

emlira — Tue, 23 Dec 2008 09:58:49 GMT

* * *

Молчать, не замышляя мести,
Своей гордыни не щадя,
Не славя ни хулой, ни лестью
Деяний черни и вождя;

Пускай их лица злы и жадны,
Их пальцы сжаты в кулаки,
Пускай волною беспощадной
Нахлынут ихние полки...

Молчать! Приять и срам, и муку,
А сердце кроткое сберечь,
Чтоб сыну передать иль внуку
Меч Духа — праведную речь.

Величковский Анатолий (Франция)

emlira — Tue, 23 Dec 2008 09:58:20 GMT

***

Веленью дивному послушна,

Весною пыльная метла,

Забытая в углу конюшни,

Раскрыла почки, расцвела.

Упорство этого цветенья,

Цветенья веток без корней,

Похоже на стихотворенья,

Лишенных родины своей.

Бродский Иосиф (США)

emlira — Tue, 23 Dec 2008 09:57:54 GMT

***

Я входил вместо дикого зверя в клетку,
выжигал свой срок и кликуху гвоздем в бараке,
жил у моря, играл в рулетку,
обедал черт знает с кем во фраке.
С высоты ледника я озирал полмира,
трижды тонул, дважды бывал распорот.
Бросил страну, что меня вскормила.
Из забывших меня можно составить город.
Я слонялся в степях, помнящих вопли гунна,
надевал на себя что сызнова входит в моду,
сеял рожь, покрывал черной толью гумна
и не пил только сухую воду.
Я впустил в свои сны вороненый зрачок конвоя,
жрал хлеб изгнанья, не оставляя корок.
Позволял своим связкам все звуки, помимо воя;
перешел на шепот. Теперь мне сорок.
Что сказать мне о жизни? Что оказалась длинной.
Только с горем я чувствую солидарность.
Но пока мне рот не забили глиной,
из него раздаваться будет лишь благодарность.

Туроверов Николай (Франция)

emlira — Tue, 23 Dec 2008 09:57:29 GMT

Крым

Уходили мы из Крыма
Среди дыма и огня,
Я с кормы все время мимо
В своего стрелял коня.
А он плыл, изнемогая,
За высокою кормой,
Все не веря, все не зная,
Что прощается со мной.
Сколько раз одной могилы
Ожидали мы в бою.
Конь все плыл, теряя силы,
Веря в преданность мою.
Мой денщик стрелял не мимо,
Покраснела чуть вода…
Уходящий берег Крыма
Я запомнил навсегда.

Набоков Владимир (Швейцария)

emlira — Tue, 23 Dec 2008 09:56:23 GMT

РАССТРЕЛ

Бывают ночи: только лягу,

в Россию поплывет кровать;

и вот ведут меня к оврагу,

ведут к оврагу убивать.

Проснусь, и в темноте, со стула,

где спички и часы лежат,

в глаза, как пристальное дуло,

глядит горящий циферблат.

Закрыв руками грудь и шею,-

вот-вот сейчас пальнет в меня!-

я взгляда отвести не смею

от круга тусклого огня.

Оцепенелого сознанья

коснется тиканье часов,

благополучного изгнанья

я снова чувствую покров.

Но, сердце, как бы ты хотело,

чтоб это вправду было так:

Россия, звезды, ночь расстрела

и весь в черемухе овраг!

Блох Раиса (Германия)

emlira — Tue, 23 Dec 2008 09:55:42 GMT

* * *

Принесла случайная молва

Милые, ненужные слова:

Летний Сад, Фонтанка и Нева.

Вы, слова залётные, куда?

Здесь шумят чужие города

И чужая плещется вода.

Вас не взять, не спрятать, не прогнать.

Надо жить — не надо вспоминать.

Чтобы больно не было опять.

Не идти ведь по снегу к реке,

Пряча щёки в пензенском платке,

Рукавица в маминой руке.

Это было, было и прошло,

Что прошло — то вьюгой замело.

Оттого так пусто и светло.