Конкурс
поэтов-неэмигрантов
Номинация
«Неоставленная страна»
Родина. Запоздалая
рефлексия на тему
И будет тот, кто
знать меня не знал,
Судить моих дорог
несовершенство.
А я лишь жизнь
впервые примерял,
Что выдал мне Господь в кредит блаженством
Летать и падать,
плакать и мечтать,
Крошить стекляшки
кажущихся истин.
В себе самом
страну свою латать,
Ту, от которой,
как больной зависим.
Ту, от которой
отказались все,
Уже давно.
Замазано. Забито.
Поделено и в
сердце и в уме,
Но не моих,
наивных, где прошито
Печатным шрифтом
детскою рукой
Простое слово «Р
о д и н а» и точка.
Я присягал лишь
ей, лишь ей одной,
И думаю, что в
том не одиночка.
Пусть я нелеп в
отсталости своей.
Мне, видно, не
дано душой принять
Фатальное усердие
детей,
Что по кускам
растаскивали мать.
Окраина. Спотык.
Все сказочно! Я,
даже, бросил спирт
Употреблять, как
вид анестезии.
У нас тут, на
окраине России,
Где не растет
вечнозеленый мирт,
По той причине,
что длинна зима,
Грубы морозы и брутальны нравы,
Где фраза:
«извините, Вы не правы!»,
Заменена простым: «пошел ты на…»,
Здесь стало славно.
Словно рождество
Оставили, вдруг,
бонусом бессрочным.
Мне кажется, да
нет, уверен точно,
Из божьего
кармана волшебство
Просыпалось
нечаянно на нас.
Споткнулся Он,
шел, видно, за очками
К засиженному
тихими сверчками
Буфету, чтоб
проверить счет за газ,
И зацепился тапком
о ковер,
Что кажется нам
снизу облаками.
А из кармана, где
уже веками
Валялись счастья
крошки, словно сор,
Забытый по рассеянности там,
Произошла, на
радость всем, утечка.
Преобразилось
все. Кривая речка,
Бараки и
задворков вечный хлам,
Колодец с мятым
цинковым ведром,
Проталина у
ветхого забора -
Сияли, как узоры
омофора*
Неизъяснимым
теплым серебром.
Так было в детстве, где еще душа
Не заросла так
пышно сорняками,
И можно было,
зачерпнув руками,
Пить это небо
вдоволь, не дыша.
*Омофо́р (от
греч. омос— плечо и форос — несущий) – покров Богородицы
2013
Х. Мураками «Норвежкий
пес» о непрочитанном.
Или ангел Яшка Поц.
День зацепился за луны рожок,
По шву пошел,
рассыпался словами:
Прохлада. Утро.
Никотин. Восток.
«Норвежкий пес»
Харуки Мураками
Изгнал меня на
первой паре строк.
Мура такая, тянет
в сон и точка.
В бомонде он и
гений, и пророк,
А для меня, как
манная в комочках.
Ну что поделать?
Я его простил.
Пусть пишет
дальше, всем найдется угол.
Господь не зря в
прихожую впустил,
Дал коньяку,
красивых дам и гугл,
Ну, чтоб не
закисал в башке кисель.
А для души…
Стихи, тумана дымка,
Бессонницей
измятая постель,
Дассена в мелких ссадинах пластинка,
И скрип уключин,
словно скрип петель
На Решельевской, в доме с рыжей крышей.
Вы помните? Еще
там капитель
Вся в трещинах
и рухнувшая ниша,
Где Яшка Поц
припрятывал «бычки».
Сейчас в Афгане
служит скудной почвой.
Окислились
отличия значки.
Там много наших,
он не одиночка.
И вот, когда жирею
я в конец,
Кляня судьбу свою
на ровном месте,
Приходит он во
сне ко мне, юнец.
И мы пьем пиво из
бидона вместе.
Глаза
продрав спросонья, Боже мой,
Я, будто отрезвев
от бреди лютой,
Влюбляюсь в мир,
а он идет домой
По глади голубого
перламутра.
| 
