Номинация
«Стихи о родном крае, о Родине, о географических, исторических и культурно-языковых корнях»
***
Глаза мои зелены, как виноград,
И волосы золотом поля горят.
Я с этой землей не срослась…
И солнечной нитью, как острою спицей,
Я связана с вами, и с небом, и с птицей.
Я с этой землей не срослась…
Здесь дом мой, здесь корни мои, здесь родные.
Я встану, пойду, подпишу обходные –
Я с этой землей не срослась…
Я с этой землей не срослась? Не срослась?
Я счастьем считала, что здесь родилась.
Кто вправе меня из земли моей гнать –
Тот, может, не знает, что мне умирать –
Здесь.
К ДОМУ
Опять к тебе, к тебе, где воздух пьян,
Где запах крови, боли и пожара,
Где каждый миг тяжел, как комья жара,
И нестерпим от обгоревших ран.
Я знаю, пепелище подо мной,
Но все-таки сильна привычка верить,
Что где-то ждут распахнутые двери –
И взгляд твой неотступен за спиной
И над судьбой, где гарь еще дымится,
Где некуда ни спрятаться, ни скрыться,
Я поднимусь, как раненая птица,
И полечу, чтоб снова опуститься
У дома, где огонь еще теплится.
И липа мне подставит веток клеть,
Где можно ждать, надеяться и петь…
Номинация
«Стихи о стране нынешнего проживания»
НА ИСХОДЕ ЛЕТА
Видишь, какие длинные тени?
Значит, вечер.
И над кустами, названья которых не знаю,
Тонким шлейфом висит паутина. Тихо.
Значит, август.
Тот, что подарен тобою.
Последний у лета, август, здравствуй!
Значит, осень.
Первый предвестник, август, здравствуй!
Значит, новый год на пороге.
А меня еще нет. Я – в дороге.
Между летом и осенью смысл обретаю
Слов, значенья которых не знаю.
И, если август чуть-чуть продлится,
Возможно, мне сумеют открыться
Корни и имена вещей, дивных трав и цветов…
Август, ты готов подарить мне ЭТО –
Аромат языка на исходе лета?
Значит, осень – медом и виноградом –
Где-то рядом.
***
Вот этот дом. Две пальмы по углам.
Здесь я живу, здесь все мои секреты:
Вот ключ, он не от двери, не от этой.
И все равно его я не отдам.
Вот стопка писем – от тебя, от папы.
Вот мой дневник, сирень мохнатой лапой
Засушена и пахнет тонкой прелью.
Мои стихи из нашего апреля,
В них мир цветной, как краски акварели.
И это все. Да, все. О, Боже мой,
Вся жизнь моя в коробке небольшой.
Номинация
«Стихи об эмиграции, ностальгии и оторванности от языково-культурных корней»
ИЛЛЮЗИЯ ДОЖДЯ
Я назову мой блюз иллюзией дождя,
Где сухо под ногой, и нет движенья в лужах,
Я слышала его, он шел почти стеной,
Шумел и был живой и нестерпимо нужен.
И я бежала вниз по гулким этажам,
Завидуя себе, вдыхая запах, звуки,
И ветер бил в лицо, подобно ста ножам,
И струнам бьющих струй я подставляла руки.
В обнимку постояв и вымокнув до нитки,
Я видела, как дождь ушел, закрыв калитку.
И где-то там, вдали, я различала четко,
Как он стучал, и пел, и отбивал чечетку.
Мой сон еще ловил тончайший запах прели,
И листья вслед дождю, как бабочки летели.
***
«Уходит жизнь, уходит жизнь,
Как ветерок по полю ржи…» -
Ужель и впрямь слова верны
из песни?
Как мало нам хороших слов,
Как мало нам счастливых снов,
Как краток век, как миг прожитый
тесен.
А завтра снова будет день,
И где-то зацветет сирень,
Но, нет, не здесь, здесь боль потерь
и ветер.
Он жаром полыхнет в окно.
Май месяц. Красное вино.
Возьми бокал, ты здесь, со мной, -
мир светел.
Но сердцем слышу я в тиши:
«…как ветерок по полю ржи» -
Жизнь прожита, мы налегке,
Несет соломинку к реке,
«И пустота, и пустота в твоем
зажатом кулаке».
| 
