ЭМИГРАНТСКАЯ ЛИРА-2017. Конкурс поэтов-эмигрантов «Эмигрантский вектор»

Номинация «Там»

* * *

За моею стеной неизбывный, истошный, ночной

шум и гам, мордобой,

                     кавардак, одним словом, вселенский.

Липкий голос мужской,

                      баламутный, беспутный, хмельной

и почти запредельный,

                       вконец обезумевший женский.

Тот, с кем делит она

                     и постель (Боже правый!) и хлеб,

называется «муж»,

                     а послушаешь - ворог заклятый:

- Чтоб ты счастья не знал,

                    чтоб ты, падла, оглох и ослеп,

чтоб ты кровью умылся,

                    чтоб сдох под забором, проклятый!

Как-то раз позвонил ей

                   какой-то ханурик смурной -

телогрейка на голую плоть, бородёнка в салате -

и промямлил в открытую дверь,

                    что лежит под пивной

муж её неживой...

На мороз, как была, сиганула в халате.

И когда, погодя, чуть живая вернулась домой

и в тепле отошла,

                            отогрелась и речь обрела понемногу,

на соседкино «Что там? Ну, что там? Ну, что?»

продохнула: «Не мой, -

и навзрыд, - слава Богу, не мой, слава Богу!»

А наутро, увидев её в синяках и в крови

ещё свежих, я вдруг задохнулся от мысли,

что в свои пятьдесят

                                    ничего я не смыслю в любви,

ничего я не знаю о горе, о счастье о жизни.

ОТЪЕЗД (песня)

Гродзинским

И этот снег, переходящий в дождь,

платформа, хай, зарёванные лица:

всё это никогда не повторится –

в один вагон ведь дважды не войдёшь.

Так, помнится, предупреждал мудрец,

хоть речь он вёл о речке или жизни...

Кочуют мои братья по отчизне,

дабы обетоваться наконец.

Кто там их ждёт, что нас, несмелых, ждёт?

Ни там, ни здесь мы не нужны, ей-богу.

Когда бы мог, я выбрал бы дорогу,

как тот еврей, попавший в анекдот.

А впрочем, бед везде невпроворот,

нам, видно, никуда от них не деться.

На всех на вас успеть бы наглядеться,

покуда поезд в Вечность не уйдёт.

Номинация «Здесь»

ЖАЛИСТНАЯ (песня)

Кёльнского возле вокзала,

Рейна почти супротив,

будто цикады, цимбалы

грустный стрекочут мотив.

Мимо текущим, случайным,

разноплеменным на вид

девочка вальсом печальным

что-то сказать норовит.

Что на Европы дорогах

ждали не очень-то нас?

Что в наших тёплых берлогах

зябко бывает подчас?

Девочка, милая, что ты...

Жизнь, она всюду - не рай.

Ты нам негрустное что-то

на посошок поиграй:

брось в нашу мутную реку,

словно спасательный круг,

«Чижика-пыжика», «Енку»

или про то, как Мальбрук...

Чтоб зазвенели цикады,

будто цимбалы, в душе.

Много ль для счастия надо

в странной стране ПМЖ?

Я КОРМЛЮ ГОЛУБЕЙ

В Германии кормление городских голубей,

мягко говоря, не приветствуется.

Здравствуй, брат-воробей,
мой салют вам, синички-сестрички!
Я кормлю голубей
по оставшейся с детства привычке.
У чужих сизарей
до смешного знакомые лица…
Не элитных кровей
обзываемым «грязною птицей»,
возлюбившим страну,
где в фаворе и звери, и гады,
им не то чтоб войну
объявили, но явно не рады.
Ты прости, воробей,
без обид, дорогая синица,
я кормлю голубей –
им труднее, чем вам, прокормиться.
Да, природа – не храм,
да, спасти всех – надежда пустая.
Но когда по утрам
за окном голубиная стая…
 

Номинация «Эмигрантский вектор»

ЧЕТВЁРТОЕ ПИСЬМО ДРУГУ. ГЕРМАНИЯ, ОСЕНЬ 2015

Землю Северный Рейн-Вестфалия

из-за обилия дождей называют мочевым пузырём Германии.

Божья птаха за оконцем
ранним утром - фьить да фьить…
В дни, когда в Вестфалье солнце,
я хожу его ловить.
Для леченья настроенья
нужен ультрафиолет,
я вкушаю излученья
и гляжу на белый свет.
Он пестрит от иноверцев,
убежавших от войны,
возлюбивших срочно немцев
за безбрежность их вины.
Возвестил безумный гений,
мол, Германии капут,
мол, отсель аборигены,
скоро тоже побегут,
мол, в Европу хлынут мигом
хезбалла, хамаз, игил!
Может, правда он со сдвигом,
но уж точно - не дебил.
Власти ж бают: обойдётся,
рассосётся, может быть…
Всё! У нас в Вестфалье солнце –
я пошёл его ловить.
 

P.S.
В остальном, всё как обычно,
дни мелькают – нечет-чёт,
жизнь интимно и публично
потихонечку течёт.

 

К КИПЛИНГУ. ДРАНГ НАХ ВЕСТЕН!
 

Стихотворение принимает участие в Конкурсе одного стихотворения «ВОСТОК И ЗАПАД. К 300-ЛЕТИЮ ПРЕБЫВАНИЯ ПЕТРА ПЕРВОГО В БЕЛЬГИИ».

О, Запад есть Запад, Восток есть Восток, и с мест они не сойдут.
Р. Киплинг

Они сорвутся с мест, настанет срок,
обнимутся под клич «все люди братья»!
Когда сойдутся Запад и Восток,
Бог упаси увидеть те объятья…

(Из моего неоконченного стихотворения. Средина 90-х)

Сейчас, когда из всех восточных пор
текут на Запад реки иноверцев,
я вспомнил тот с тобой давнишний спор,
и муторно мне сделалось на сердце.
Та правота моя, кому нужна?
Зачем с тобой мне было пререкаться?
Словам моим не первый раз сбываться -
в том, что случилось, - и моя вина.