Цхварадзе Тариэл, Грузия, г. Батуми - Мои стихи - Стихи на конкурс по эмигрантским номинациям - Эмигрантская лира
Эмигрантская лира
Международный поэтический конкурс
Вторник, 06.12.2016, 02:48
 
 
"Мы волна России, вышедшей из берегов..."
Владимир Набоков, "Юбилей"
Приветствую Вас Гость | RSS
Меню сайта

Категории каталога
Мои стихи [476]

Мини-чат

Наш опрос
Оцените мой сайт
1. Отлично
2. Хорошо
3. Неплохо
4. Ужасно
5. Плохо
Всего ответов: 65

Главная » Стихи » Мои стихи

Цхварадзе Тариэл, Грузия, г. Батуми
[ ] 26.03.2015, 11:38

ЭМИГРАНТСКАЯ ЛИРА-2015. Конкурс поэтов-эмигрантов «Эмигрантский вектор»

 

Номинация «Там»

 

* * *

 

С чем сравнить наши горские танцы,

если можешь, на солнце взгляни –

видишь, красные протуберанцы?

Вот на них и похожи они.

Взрыв эмоций, глазища навыкат,

звон кинжальный и искры вразлёт,

барабан бьёт, как лошадь копытом,

а гармоника душу вам рвёт!

Вот, красавец – пошёл на носочках,

весь подтянут, как будто струна,

каждый шаг, словно в пол сверху точка

или вбитая в сердце стрела.

А прыжок, как полёт в поднебесье,

ты и сам вдруг пускаешься в пляс,

и для танца становится тесным

поседевший так рано Кавказ!

 

 

* * *

 

Луна касалась Зедазени,

перед дождём метался стриж,

кресты с церквей бросали тени

на черепицу старых крыш.

Вдали угадывался Джвари,

под ним, как прежде, две реки –

Арагви слева, справа Мтквари,

в саду мерцали светляки.

Играл янтарным цветом виски,

искрилось красное вино...

Висело небо очень низко,

и звёзды сыпались в окно.

Шаги – из ночи вышли двое,

как призраки, возникли вдруг,

и не хватало только воя,

чтобы почувствовать испуг.

Один держал ведро с хинкали,

другой нёс блюдо с шашлыком.

Не отвертеться от реалий –

мы под грузинским колпаком!

Застолье расслабляет быстро

поэтов, жуликов, врачей,

и вот уже шансон со свистом,

бессмысленность пустых речей.

О вере в Бога, „бедах“ геев,

о хитрых происках Кремля,

о всемогуществе евреев,

о том, что суки у руля.

И так полночи – пили, ели,

но разве в этом жизни суть,

и мы к стене Светицховели

решили всё-таки рвануть!

Сверкал колосс в лучах подсветки,

но только портило сюжет,

то, что какой-то Колька – Светке

на фреске передал привет.

Луна ушла, и утро Мцхету

залило солнечным теплом.

Хирург, политик, два поэта

похмелье правили вином...

 

 

Номинация «Здесь»

 

* * *

 

Надышался тут пылью обочин,

это было как будто вчера,

не согрели столичные ночи,

под Москвою теплей вечера.

Вот опять под крылом мегаполис –

не понять, где начало, где край.

В белой дымке знакомый до боли –

иллюзорно-сверкающий рай.

Заплатив за метро двадцать восемь

деревянных российских рублей,

забываю холодную осень

в тёпло-потном потоке людей.

По кольцу и затем радиалкой –

переход, эскалатор, сквозняк…

А по рельсам туннелей „Лубянки“

тени всех убиенных скользят…

Пиво, пиво, дешёвый джин-тоник,

банки с выпивкой в каждой руке.

Мне сдается, что скоро утонет

храм Блаженного в пьяной реке.

А ещё, столько не было прежде,

азиатско-прищуренных глаз…

Лишь по-прежнему ухо мне режет,

изобилие матерных фраз.

Я отвык от галдящей столицы,

толкотни в подземельях метро,

и уже никогда мне не слиться

с этим городом снова нутром.

Он живёт в своём бешеном ритме,

мне же нужен сегодня покой,

тут гуляют по лезвию бритвы,

ежедневно рискуя судьбой.

Отгулял я своё – будешь сниться,

повторю на прощанье слова:

„Дорогая моя столица,

златоглавая наша Москва!“

 

 

* * *

 

Кубики гранитные, временем потёртые,

каждый камень площади – чей-то яркий след,

рядом с нами многие, ну, а кто-то – с мёртвыми,

и на Лобном месте – россыпи монет.

Купола Блаженного, как винтом, вгрызаются

в небо разукрашенным, красочным шатром.

Слёзы умиления, хочется покаяться –

может, не получится, как-нибудь, потом.

Стены бесконечные, красные, кирпичные,

в золоте над башнями замерли орлы,

только, к сожалению, с неким безразличием

на Россию пялятся, словно со скалы.

Молча постою ещё – ну, прощай, красавица,

вряд ли я когда-нибудь вновь вернусь сюда.

Мне немного грустно оттого, что, кажется,

не увижу Красную больше никогда...

 

 

Номинация «Эмигрантский вектор»

 

* * *

 

Расскажи мне беседка бульварная,

с лёгкой грустью в прокуренном голосе,

про свой город, где улица главная –

переулочек лишь в мегаполисе.

Где вдыхают приезжие лапочки,

сладко-приторный запах магнолии,

мама с папой тогда им «до лампочки»,

институт и работа тем более.

И про то, как причалив на лодочках

закрепив канаты швартовые,

к «Пивзаводу» известной походочкой

приходили ребята портовые.

Разливное, ставридка копчённая

за копейки – считай, что бесплатная,

а в кармане колода краплёная

и мелодия в парке эстрадная.

Нашей памяти юность бедовая,

будоражит беседку бульварную

и ту первую куртку джинсовую

вспоминает, как вещь антикварную…

 

 

* * *

 

Загрустил, опять тоскую

и дрожащею рукой,

я по памяти рисую

акварелью Дом родной.

Там где гор седых вершины

небо режут пополам,

а ручьи бегут в долины,

словно слёзы по щекам.

Где лозой, почти созревший

виноград стучит в окно –

словно просится сердешный

поскорее стать вином.

Мне б рвануть за облаками,

не задумываясь вдаль,

с закадычными друзьями

за столом убить печаль,

и признаться первым тостом

не во сне, а наяву –

Сакартвело, я ведь просто

без тебя не проживу!

Без твоих церквей старинных,

без родного языка,

без людей гостеприимных –

пропаду наверняка…

 

Категория: Мои стихи | Добавил: emlira
Просмотров: 466 | Загрузок: 0 | Рейтинг: 0.0/0
Всего комментариев: 0
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
[ Регистрация | Вход ]
Форма входа

Поиск автора

Поэтические сайты

Статистика

Онлайн всего: 1
Гостей: 1
Пользователей: 0

Copyright Emlira © 2016 Хостинг от uCoz