Конкурс поэтов-эмигрантов

Номинация «Стихи о родном крае, об историко-географических и культурно-языковых корнях»

Добрай ранiцы, Беларусь!

Привыкшая себя называть гражданином мира,
Скажу по секрету, что это только для эфира.
Моя истинные друзья знают — я из страны лесов,
Из страны шумящих ручьев..и это держу под покровом тайны,
Ведь детство пытаюсь в себе я найти так отчаянно.

Там, откуда я родом, живут звери невиданной красы,
Там утром под пение птиц, ступни холодеют от росы,
Там удивительно легко можно влюбиться в рассвет,
И разлюбить культуру Запада,
Ведь в светлом храме пахнет ладаном.

Белоснежные церкви и золотые купола,
Моя белая! Моя чистая! Я так далеко отплыла!..
За проливом Ла-Манш, за горами и реками,
Общаясь с ирландцами, иранцами, греками,
Я тоскую о тебе, моя необъятная, яркая, тихая, ватная!..

И пусть там бывает неспокойно,
И как говорят многие «нестабильно»,
Туда приезжая я чувствую как люблю,
И это чувство скажу я вам - сильное.

Маленькая девочка с бантом в волосах,
Будет махать мне рукой, и искренность будет в слезах,
Каждой матери, каждого сына, и отца,
Сила моего народа славянская, а это означает, что из свинца.
Красота природы описана была Колосом и Купалой,
И теперь своим сладким голосом я творю свою частичку,
Пусть и малую.

«Трэба дома бываць часцей», говорилось в известных строках,
Там ведь не в облаках, а «у абло'ках», и витаю читая стихи моих предков.
Спасибо за это наследие, я навсегда останусь твоей деткой.
Дзiцятком, девочкой с ветром волосах,
И под шум ржи на полях, я сейчас усну и проснусь,
Чтобы прошептать — Добрай Ранiцы, Беларусь!..


Моему городу

Вы бывали в моем городе широких проспектов и улиц?
Это лучше чем у Стивен Спилберга или Кустурицы!..
Я расскажу вам об улице Карла Маркса,
У нас там нету Макдональдса или Старбакса,
Зато в тени деревьев шумят летние кафе,
Пропахшие кофе и сигаретами,
Там ходят изысканно одетые люди и попрошайки с приветами,
Там бродят влюбленные пары,
Такие зеленые юнцы, и ученики центральных школ — этакие гордые молодцы!..
Там воздух пахнет сиренью и парфюмом прохожих,
Там хорошо когда солнце, а когда зима, то все непохоже.
На настоящее. Под крупными хлопьями снега я чувствовать могу необъятное счастье.
Я расскажу вам теперь, что если свернуть направо,
То можно услышать трибуны и крики: «Гол!Браво!»
Там на стадионе Динамо часто шумно болеют футбольные фанаты,
А лето в этом городе лучше дорогостоящих пансионатов,
Если свернуть налево и пройти двести метров вперед,
Зимой можно лицезреть под ногами прозрачный лед,
На Октябрьской, в холодный день декабрьский,

Наворачивать круги, разрезая лед коньками,
А летом в Зеленом Луге прятаться за деревьями и пеньками.
В моем Минске столько секретных улочек,
Я люблю теряться в старом городе и кормить батоном уточек,
Наглых городских голубей и слушать плач сопливых детей,
И ворчливые наставления их матерей. И молодежь.
Люблю слушать их монотонный галдеж..
Лучше города ты не найдешь.
У нас там размеренность и чистота,
Но столичная щепетильность и бездонная пустота,
Замешанная в коктейль, главный ингредиент которого — красота.
Мой Минск навсегда будет самым лучшим городом,
И будь ты девчонкой, или мальчишкой, пустившим редкую бороду,
Дамой средних лет или мужчиной в расцвете сил,
Поезжай! Посмотри на него — он так светел, так чист, так мил!..
Мой Минск — это столица всех столиц,
Посему Лондон, пододвинься,
Уж больно много ты маринуешь в себе незнакомых лиц!..

Номинация «Стихи о стране нынешнего проживания»

Сарафан

В серости города умоляю небеса перестать лить слезы мне за шиворот,
Потому что уставшая я надеваю эмоции наоборот, своею грустью навыворот,
И этот сарафан в пастельных тонах не особенно подчеркивает мою красоту,
Наоборот он мне совсем не к лицу, по мне так лучше уж выбирать наготу,
Но когда я нагая, я совсем не чувствую земли под ногами,
Когда нагая только могу говорить тихонько с богами,
Они меня успокаивают и просят перестать плакать,
Но что уж я скажу, русская душа такая, нараспашку с нею лишь слезами капать.
На тот же самый сарафан из грусти сшитый,
И в этот день суровый, похмельный и небритый,
Буду я шагать веселая,  но наверное в другом сарафане,
Иначе нельзя никак, потому что это словно купаться в обмане.
Это словно тонуть в стакане, и еще вдобавок та зажигалка что лежала вчера в кармане,
Пропала и вот уже смеркается,
Какой-то нищий слышу в мой пастельный сарафан сморкается,
Пускай разорвется небо на лоскуты,
Украшу браслетами запяться что так хрупки
И позволю нерусскому городу сожрать мою русскую душу, и полетят из нее мотыльки.
Но это уже совсем другая история.Ведь мы с ним более близки.


Лондон щепитильный

Торгует Лондон щепитильный, эй, ты Слышишь?
Он тихо капает дождем на тротуары, которые не дышат...
Под ногами прохожих, продавленные, безжалостно
В серых тренчах бегут они..опаздывая..матерятся яростно...
Лондон торгует душами за бесценок,
Там приходишь домой с парой разбитых коленок,
Теряешься в метро неоднократно, и всегда по-новому,
Как будто ты до селе не был в нем, и обращаешься за помощью, к мальчишке бестолковому,
Там воздух такой особенный,
Взрывает легкие и дорогу уступает джентельмен сгорбленный..
А когда-то, когда я была маленькой девочкой.
Я рисовала Лондон в своей голове и ставила его на тарелочку,
Непременно с голубой каемочкой, и шагала такая смелая, непременно в волосах с ленточкой..
Представляла себе стройных леди хлопающих дверцами такси,
И уж никогда не думала что буду дышать его воздухом, Боже упаси!
Думала что тут виски в пабах льется играя с цветом глаз бармена,
И конечно всегда читала какие воспитанные и галантные там джентльмены,
Я знала историю Английского престола наизусть,
И рассказала б вам о Пикадилли...
Но рассказала вам сейчас другое ну и пусть,
Я знаю вы меня поймете, ведь по улицам этим вы тоже ходили..
В моих пурпурных мыслях вились ленты кинофильмов,
В которых на Тауэрский мост забраться можно было и взлететь,
Ну, а сейчас шагаю я спокойно мимо,
Привыкшая подолом юбки по-английски шелестеть...

Номинация «Стихи об эмиграции, ностальгии и оторванности от родных корней»

Разговор с мужичком

На злобу дня рассказала бы вам историй,
Эй мужичок, дай огня!
А уж потом про тори, Лейбористов,
И потных штангистов,
У которых нет страха.
Как впрочем и у половины из нас,
Если уж брать с таким размахом.
Мужичок, ты не уходи, посиди со мной,
Поболтай за жизнь, не шути. Я серьезно, ведь.
Щенок у старца.Раз уж нам по пути,
То поведай о том, как вы любили.
И почему вас так ценили?
Чему радовались без наворотов?
Довольствовались бутербодами. С колбасой.
Травили бородатые анекдоты.
Ты такой молодой, от хмеля малость косой,
Осмеливался дотронуться до коленки милой,
Почему обладали такой силой?
И неужели это заслуги Ленина, Сталина и Маркса?
Как превратились в такие развалины?
И стали поклонниками Старбакса?
Расскажи мне о той русской мощи,
О газировке из автомата,
И колыбельных что пели рощи,
В которых дубы могучие, как богатыри.
И костры, хороводы до самой зари.
И косы русских девочек,
В них заплетенные чистота. И звон тарелочек.
О морщинках в уголках глаз матери,
И все таки, как??
Ответь, как мы все утратили?
Или если ты думаешь что нет, то почему, зачем?
Мужичок, ну поболтай со мной. Неужели тебе лень?
Ты на меня смотришь с такой тоской...
Вспоминаешь наверное как прогуливался по Тверской?
Или может как ездил в Сочи и там вдыхал аромат морской?
Я не умею читать мысли, мужичок, не томи. Мы зависли в этом времени.
А мне просто хочется знать так всегда было?
Или сейчас нас ударило в темечко? Не смотрим уже "Времечко"...
Мужик, ты не разговорчив как истинный коммунист,
Ну почему не расскажешь о прошлом?
Я ведь будущий юрист.Не разговорчив ты..
Остаюсь с догадками и мечты мои пусть будут
Как прежде сладкими. Просто я где-то читала,
Что если разрушаешь корни, То некуда расти.
Эх, смотришь на меня как на чудо.
Потревожила видимо....
Уж прости.


Подражая Есенину.

Ах Россия, любовь моя грустная!
Кто-то здесь тебя вроде любя,
Прошибает копьем златоуста,насилуя,
Врет и кляня, уезжает.
Тебя оставляя на поруку разным врагам.
Я б не отдал, но празднуя труса,
Убегаю я тоже, а там...
Нет простора для крика душевного.
Нет для русской души благодати.
Я продал тебя Родина милая!..
Отошли ж меня к чертовой матери!..
Но я все же надеюсь на милости,
И как сын из Сибири ворочанной,
Упаду на колени избитые,
Может буду прощен во Всенощную.