Конкурс поэтов-эмигрантов

Номинация «ТАМ»

***

По России бегут поезда,

Чтобы в далях неведомых сгинуть.

Оглушают и мчат в никуда,

Извивая покатые спины,

Прорезают насквозь города

И под рельсов железные стоны

За собою везут без труда,

Как пушинки, суставы вагонов.

Хорошо, прислонившись к окну

Ощущать этот ритм и движенье.

И любить только эту страну

От рожденья… и до возрожденья.

ПЕСНЬ ПЧЕЛЫ

Я пчела.

Лето жжёт. Лето бесит нас.

И летим мы жужжа и брюзжа.

И спасение наше – Медовый спас,

Наше жало острее ножа.

Мы голодные, жадные мессеры,

Мы лютуем с утра до темна.

Нам не так, как вам кажется, весело –

Наша жизнь коротка. И – одна.

Мы корпим.

Мы не просто сотрудники, –

Мы ловцы вкусовых жемчугов.

Мы ныряем в янтарных сот рудники,

Оставляя там капельки снов.

В нашем доме сокровище-золото!

И мы все, как один за него

Отдадим свои буйные головы.

Жизни мёд! – он ведь стоит того.

А когда мы умрём этой осенью –

Кто – от холода, кто – от тоски,

Пчеловод с чуть заметною проседью

Нашим мёдом набьёт рюкзаки...

...Лето кончилось. Землю всю залило,

Над осенними ульями дым.

Всё же жаль, я его не ужалила, –

Я за мёд посчиталась бы с ним.

Номинация «ЗДЕСЬ»

***

Кто-то ездит по круизам,

Собирая соль морей.

Я ж сижу, дождём пронизан –

Не пускает Монтерей,

Чьи прохладные объятья

Так комфортно хороши, –

Не желаю покидать я

Глушь блаженную души.

Мне его уединённость

Хладнокровная близка,  –

Самонеопределённость

И капризная тоска.

Переменчивость погоды –

Мимолётностей обман, –

Вёсны тянутся полгода,

Уходя на час в туман.

И выходит из тумана

Серебристый месяц-нож,

Но не встретишь хулигана

Даже если очень ждёшь.

Далеко остались в прошлом

Хулиганы и друзья, -

Жизнь смешалась с чем-то пошлым,

И ничто вернуть нельзя.

И летает одиноко,

Раздвигая облака,

Птица, словно божье око,

Что взирает свысока.

Вельветовые штаны. Монтерей

Для развлеченья праздного от скуки,

Среди зимы, на Старый Новый год

Куплю себе вельветовые брюки

И стану мягким, как Чеширский кот.

Штаны вполне свободного покроя,

Нежнее самых мягких в мире кож.

Лишь только прикоснёшься к ним рукою,

По телу тут же пробегает дрожь.

Хотя они не очень с виду броски,

Но мягкость их не передать другим.

И как тут не закуришь папироски,

Вдыхая бархат вкуса через дым.

Засунув руки в тёплые карманы,

Пройдусь вдоль океана не спеша.

Присяду на террасе ресторана,

Где Vini Spiritus востребует душа.

Под лёгкий шум коктейля из спиртного,

Морского бриза, звуков городских

О всех свои штанах подумать снова –

Потерянных, убитых и живых:

О детских, о студенческих, домашних,

Что делал в них, где был, когда снимал.

Штаны, как элемент, не так уж ва́жны,

Но новые – предвестники начал.

Вдруг вспомнишь, как вернувшись на гражданку

Ты снял казённой марки голифе

И под бессмертное «Прощание славянки»

Свершил над ними аутодафе.

Полжизни в синих джинсах пролетело,

Коттон служил, как статус и броня.

Он поистёрся, равно, как и тело,

(Но пара эта дома  у меня.)

Ну а теперь, какая, к чёрту, буря.

Жизнь переходит исподволь в цейтнот.

И ты глядишь, глаза от солнца щуря,

Как паруса ласкают небосвод.

...

Дотает зимний день. Прохладный вечер

Опустится на город тихих снов,

Где вам заняться в общем-то и нечем

И не сносить вельветовых штанов.

Номинация «ЭМИГРАНТСКИЙ ВЕКТОР»

***

... Но те, кто плакали весной

от обретённой  аллергии,

а может от любви земной?

а может быть... они ДРУГИЕ?...

Да мало ли каких невзгод

понакопилось за столетья,

и сыпью высыпал народ

под флагов разные соцветья.

Причины этих вешних бурь,

как внешних страшных проявлений –

святая ложь, слепая дурь

и бред заблудших поколений.

Распался хрупкий симбиоз,

в котором жили эти люди

и болью выплаканных слёз

им День Победы ныне будет.

Но покрасневшие глаза

не видят истинной причины,

лекарство «против», но не «за»

готовит жизнь для Украины.

Кровит печаль семи скорбей

по золоту иконостаса,

и молча падает Андрей

к ногам родителя,Тараса.

Помиловать нельзя казнить...

Мы в нашем Прошлом умираем,

и пустота нам мнится Раем,

и рвётся в Будущее нить.

Сон из детства

Я вижу мальчика, на дереве сидящего

И яблоки бросающего вниз.

Но он из прошлого, а я из настоящего,

И это всё – лишь памяти каприз.

Он улыбается, и вьются его волосы,

А снизу ему дед грозит рукой.

И узнаваемы их оба голоса

В том времени, ушедшем на покой.

И дым костров опять слезит глаза мои,

И запах осени из детства прошлых лет

Опять мне лжёт, что всё осталось за́ морем.

Но знаю я, что этого там нет.

Там есть земля, покрытая бурьянами,

Могильный камень на семи ветрах.

И стая птиц, с их ариями пьяными

Не потревожит моих предков прах.