Кондратьева Милада, США - Мои стихи - Стихи на конкурс по эмигрантским номинациям - Эмигрантская лира
Эмигрантская лира
Международный поэтический конкурс
Четверг, 08.12.2016, 13:53
 
 
"Мы волна России, вышедшей из берегов..."
Владимир Набоков, "Юбилей"
Приветствую Вас Гость | RSS
Меню сайта

Категории каталога
Мои стихи [476]

Мини-чат

Наш опрос
Оцените мой сайт
1. Отлично
2. Хорошо
3. Неплохо
4. Ужасно
5. Плохо
Всего ответов: 65

Главная » Стихи » Мои стихи

Кондратьева Милада, США
[ ] 24.04.2012, 21:53


Конкурс поэтов-эмигрантов

 

Номинация «ТАМ»

 

ОТСТУПНИЦА

 

«Никто, в наших письмах роясь,

Не понял до глубины,

Как мы вероломны, то есть –

Как сами себе верны».

Марина Цветаева

 

Говорят, что она отступила от веры,

Безразличием меря досужие сплетни.

Говорят, её муж у неё был не первым,

А любимый мужчина всегда не последним.

 

Говорят, что она предала идеалы

И из правил могла отыскать исключенья,

Из застенков и тюрем на волю бежала

Даже жизни ценой иль ценою презренья.

 

Говорят, что она не дружила с моралью,

Как законом, написанным кем-то для быдла,

Не прощала предательства ближним и дальним,

А неискренность ей больше тлена претила.

 

Говорят, что она наплевала на принцип,

Беспринципностью гибкость в себе утверждая,

И под дулом ружья не смогла б возвратиться

В иллюзорное прошлое, бывшее раем.

 

Говорят, что имела отвратный характер:

Сумасбродна и взбалмошна, даже капризна.

К дню рождения, как к оскорбительной дате,

Относилась, подарков не делая близким.

 

Говорят, что была она экстравагантна,

Не в одежде с манерами, больше – в сознании,

На котором зазубрины были и пятна

От забот и событий, случившихся ранее.

 

Говорят: для души ей никто не был нужен.

Одиночества поиском опьянена,

И с собою свести не сумела бы дружбы,

И себе не могла оставаться верна.

 

 

НАША ВЕСНА

 

                                   И.Б.*

 

Это наша весна.

Это чудо дала нам природа.

И для нас не важна

Продолжительность этой мечты.

Тёплый солнечный день,

Или два, или, может, полгода.

Ярких бликов рефрен,

И неверие в счастье почти.

 

Сколько вёсен таких

Нам отмерила жизнь-скупердяйка?

И желаний мирских

Неисполненных целый карман.

Романтических чувств –

Кот наплакал, тюремная пайка.

Хоть с мечтами умчусь:

Стейк, омары, мальбек, ресторан.

 

Доставай сухари,

Водки четверть, селёдку, гитару.

На меня не смотри,

Будто вправду сейчас удивлён.

Жизнь дубила и жгла,

Ничего не давая мне даром.

Редок свет, чаще мгла,

И волос обесцветился лён.

 

Мне не принадлежат

Ни судьба твоя, ни обещанья.

Крик не будет зажат

Меж зубов у прощальных минут.

Что ж, сыграй для меня

Тот мотив, что мне сердце не ранит.

И, весну хороня,

Без слезы я её помяну.

 

И.Б.* стихотворение посвящается весне 2009 года, когда мной в соавторстве с Игорем Борониным (членом Тульского отделения Союза Писателей России) по интернету был написан «Любовный Роман» в стихах.

 

 

Номинация «ЗДЕСЬ»

 

ОПУСТЕВШИЙ ПЛЯЖ

 

Опустевшему пляжу сегодня без меры взгрустнулось.

Он за день привыкает к ступням, разноцветью зонтов.

А к закату осталась ракушек седых заскорузлость

Да изрытость поверхности норами крабов-«кротов».

 

В завершенье сюжета на небо нагрянули тучи,

И попрятались солнца последние чудо-лучи,

И беседки понуро стоят, шапки крыш нахлобучив,

И прибой хлещет волнами, тигром голодным рычит.

 

Уступая опять океану куски пядь за пядью,

Подчиняясь приливу, что режет ракушками плоть,

Сознавая, что дождь на всю ночь неизбежно зарядит,

А гроза сотней молний, как шпагами, будет колоть,

 

Он в уныние впал, посерел каждой клеткой-песчинкой,

Лишь зарницы порой освещали скупую слезу.

Только ночь коротка. В свой дозор величаво и чинно

Заступивший рассвет обнаружит небес бирюзу.

 

Восходящеe солнце проснувшихся чаек окликнет,

Словно якорь, опустит к земле золотые крюки,

Утверждая забытую правду: законом здесь – климат,

И дневные дожди в этой местности крайне редки.

 

 

КАРТИНА ВЕСНЫ, ПОДСМОТРЕННАЯ С БАЛКОНА

 

Вот и настала весна.

Стая гусей отправляется клином на север.

Сквозь чешую прошлогодней травы пробивается клевер –

Мой любимый цветок.

 

Розовый занавес на

Ветки упруго наброшен – цветёт рододендрон.

Дерзок и свеж, и ветрами Атлантики, видимо, не дран.

Шлёт флюидов поток.

 

Жёлтой акации в тон

Стены соседнего дома окрашены. Кедры,

Стройные, правильной формой своей горизонт равнобедрят,

Солнца гасят лучи.

 

Слышится птичий дифтонг:

Пара скворцов наслаждается прелестью лужи.

Глупо моргает сурок, этим щебетом нагло разбужен.

Но момент улучил –

 

Юркнул обратно в нору.

Люди в одежде уже безрукавной – плюс двадцать.

Споро ажурная цепь из листвы начинает коваться.

Всех красивее клён:

 

Красные почки к утру

Звёздами станут, как новорождённых ладошки.

Только бедняге-каштану тепрения нужно на дольше –

Слишком он приземлён.

 

 

Номинация «ЭМИГРАНТСКИЙ ВЕКТОР»

 

* * *

 

                                                               Всем иммигрантам в США посвящается

 

Здесь, у центра вселенной, но всё ж у чужих берегов,
Я учусь постигать
«за» и «против» неблизкого мира:
Дорогой ресторан отличать от простого трактира
И не гнуться под свистом плетей и тугих батогов.

Здесь, у края надежды, в придуманном кем-то раю,
Я учусь вычленять зёрна радости из небылицы,
Грубой веткой к стволу экзотической пальмы привиться,
Хоть не ведаю, что из рассыпчатой ткани скрою.

Здесь, в безудержной гонке за тем, что не буду иметь,
Я учусь всё же верить в искусственные идеалы
И, копируя краски заката, стремлюсь в ярко-алый
Разукрасить ладонью свою светло-чёрную клеть.

Здесь, где мы так ущербны, как двигатель без лопастей,
Даже чернь нас считает отребьем без племени-рода,
Ностальгия и гордость – для нас ежедневная мода.
Мы должны выживать и воспитывать наших детей.

 

Здесь, у центра вселенной, но всё ж у чужих берегов…

 

 

* * *

 

Мне в средней полосе России,

В краю раскидистых берёз,

Средь рек родиться довелось.

Пейзажами её простыми

С тех пор пропитана насквозь.

 

Я много лет брожу по миру

И вижу дивные места

(Запанибрата с ветром став):

Высоты гор, морские шири –

Величие без хвастовства.

 

А в сердце ноющим осколком,

Золой белёсой на угле,

Тоской глубокой о тепле, –

Что сравниваю только с Волгой

Любую реку на земле.

 

Категория: Мои стихи | Добавил: emlira
Просмотров: 490 | Загрузок: 0 | Комментарии: 1 | Рейтинг: 0.0/0
Всего комментариев: 1
1  
Мне было неприятно читать это, в общем-то добротно написанное стихотворение о любимой мною Марине Цветаевой (кстати, оказавшееся наиболее "сильным" в Вашей подборке).
И кто же Вам говорил о ней?
Скорее всего, Вы просто читали многочисленные биографии и воспоминания её современников.
Естественно, всё стихотворение было написано - для последней фразы.
Стоило ли?
Как-то нечистоплотно такое нагромождение слухов, сплетен и правды, переплетённое в клубок.

Мне даже недосуг опровергать и приводить выдержки из "ОТСТУПНИЦЫ".
Просто мне кажется, что по-настоящему любящий Цветаеву человек - таким образом - о ней не напишет.
Марина и так достаточно натерпелась от этого "говорят" - при жизни...

Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
[ Регистрация | Вход ]
Форма входа

Поиск автора

Поэтические сайты

Статистика

Онлайн всего: 1
Гостей: 1
Пользователей: 0

Copyright Emlira © 2016 Хостинг от uCoz