Номинация «Стихи о родном крае, о родине, о
географических, исторических и культурно-языковых корнях»
***
Раз-два-три-четыре-пять,
Поворачиваю вспять,
Фотокарточки не спят,
Пожелтели.
Я со скрипочкой бегу
До троллейбуса в пургу,
Оторваться не могу
От метели.
Светотени жизни дачной
Развесёлой и удачной,
Снимки старые прозрачны,
Не меняются.
Удивлённые глаза
И бумажная коза
Не узнают, что гроза
Начинается.
Но не буду про грозу,
Снимки спрячу-унесу,
В настоящее ползу
Еле-еле.
И… со скрипочкой бегу,
И автобус стерегу,
И мечтаю о метели
В апреле.
***
Из дома утром выхожу,
Что там, снаружи, ветер? Ветер.
Сбивает с ног, свистит, – прошу,
Чтоб не сорвало двери с петель.
Чтоб выстоял мой старый дом,
Хотя давно разбиты окна,
И стены держится с трудом,
И крыша бедная промокла.
Пускай стоит назло ветрам,
Пускай скрипит тихонько дверца
В нём так тепло по вечерам,
Что Млечный Путь заходит греться.
Номинация «Стихи о стране нынешнего проживания»
КОФЕЙНЫЙ БЛЮЗ
Кофейня, пальмы и
звон мобильных на переходе
Во двор направо. Ты
одеваешься по погоде.
Но вырастают– как кипарисы и
даже росы –
На тему "кто
ты?" твои сомнения и вопросы.
Ну, натурально, ты
бог и царь, и простой садовник,
Плати налоги, люби
семейство, сажай крыжовник,
Смотри на небо, не
забывая смотреть под ноги.
Хотя убоги, но есть
надежда, что мы – как боги.
И зажигаем такое
пламя, что ночь бледнеет,
Смотри – меняет
свои одежды небо над нею.
А по субботам,
когда звезда за собой поманит, –
Задёрни шторы– и лампа светится как в тумане…
Кофейня, пальмы,
земля, песочница и качели.
Весна начнётся как
на картине у Боттичелли –
В стране, где вечно
растут оливы, цветы и цены,
Весна приходит в
кофейной пене обыкновенно.
Обычно спросит:
"Ну что, дружище, сегодня – как ты?
Устал, наверно, от
бесконечной осенней вахты?..
Тут и зима
превратилась в осень, февраль ноябрьский,
Ты завари из
кофейных зёрен напиток райский!
Кофейной чашечке
даже блюдце не помешает
И, если ложечка
пену нежно перемешает, –
Тогда забудешь, что
осень ждёт на твоём пороге
На красно-жёлтой,
на бесконечной своей пироге.
Пока играет
вечерним светом весна в бокале,
Дорогой этой идти к
рассвету мы не устали.
ДОРОГА К ХРАМУ
Копают
землю, хоть бы и святую,
Меняют ей разметку и асфальт.
Я угадала истину простую,
Что человек – он, в сущности, базальт...
Иди вперёд, прямой дорогой к Храму,
Но пережди, когда идёт ремонт,
Зачем же делать из дороги драму, –
Здесь не пустыня, хоть и не бомонд…
Сигнальный
свет, как на мосту тревожном,
Стучит в ночи отбойный молоток.
Ты утешаешь ночь сырком творожным –
Дорога к Храму строится, дружок!
Пока Дорога к Храму на ремонте,
По всей земле творится чёрти что,
И жёлтый дым вон там, на горизонте,
И правит бал какой-то конь в пальто...
Мой перекрёсток в это время оно
Шумит годами, видимо – судьба.
Вращают землю у канав бездонных,
И дело – швах (а может быть – труба!)
Но мы идём, мы даже охраняем
Дорогу эту, как тут ни крути.
Мы, в общем, направленья не меняем, –
Цветы не выбирают, как цвести.
А горы щебня тают постепенно,
Ложатся на провальные места,
И кажется, дорога неизменна, –
Позвольте-ка пройти, пожалуйста…
Номинация «Стихи об эмиграции, ностальгии и оторванности от
языково-культурных корней»
СНЕГ В ИЕРУСАЛИМЕ
Снежный пух на дома
летит,
Притянули мы, как магнит,
Нашей прежней зимы метель, –
Сердце сносит, как дверь с петель.
Для чего этот снежный дым
Накрывает Ерусалим?
Это времени странная взвесь –
Всё не так, не сейчас, не здесь...
Пальмы в снегу и не могут согреться,
Память в долгу у замерзшего сердца,
Тают снега – не могу наглядеться,
Тают, как много лет назад!
Как же мне быть, если всё проходит
(Как позабыть при такой погоде?)
Солнце закрыто и нет восхода,
Дрожит Гефсиманский сад.
На полметра всего сугроб,
На машине проехать чтоб,
Нужно вниз, а не вверх смотреть –
Ненадёжною стала твердь.
Послезавтра уйдёт циклон,
Закатает ветра в рулон.
Утекает вчерашний день –
И наводит тень на плетень…
ЧИТАЯ ПУШКИНА
Британской музы небылицы,
Французской музе не годятся,
Стрекозы ветреной столицы
Вдоль южной полночи садятся…
И был торшер, светились лампы
Под самым синим абажуром,
Мы танцевали в ритме самбы
Вязались ниточки ажуром…
Там, где кончаются туманы,
Когда твоё я вспомню имя,
Песчинку нашего лимана
Я отыщу в Иерусалиме,
Обрывок дня, осколок детства
Ремень, затянутый потуже,
Моё вчерашнее наследство,
Остатки новогодней стужи.
Шитьё легчайших точных строчек
Качает ветер бесконечно
Собранье чёрточек и точек,
Листву сказаний быстротечных.
Мы, оглянувшись, не уходим,
Так и стоим на перепутье.
Баллады старые заводим…
И вся история, по сути.
