Конкурс поэтов-неэмигрантов

Номинация «Неоставленная страна»

Плацинда с кабаком

Двор слушает, как дети к старости идут,

Рука в руке,

Как их торопят бабушки и мамы,

Как поправляют кофточки и шьют

Уютные защитные панамы.

Двор любит побирушек и ворон,

Они ничьи, их небо не считает.

Им груши, что уложены в бидон

Бочок к бочку,

Какой-то старый дядька собирает.

Двор помнит тетю Любу Скороход

И сто ее подошв до пяток стертых,

Как дочку уводила на аборт,

Рука в руке,

В долину очень маленьких и мертвых.

Двор собирает тени бранных слов

И зашивает их себе в подкладку,

Бочок к бочку,

Хранит питательный улов,

Как Витьки хромоногого рогатки.

Двор носит имена живущих вспять,

В коробку под ангаром, забываться.

Ему каштаны легче собирать,

Бочок к бочку,

Чем пустотой людской распоряжаться.

Двор молится на разных языках,

Как злое Вавилонское предместье

И на плацинду, в десять рук несет кабак

И всем ворота открывает в тесте.

Иван-да-марья

Посолишь нашинкованной капусты целый чан

И сядешь ждать положенного сока.

Пока пьет море из песка осока,

Пока целует маяки туман,

Застелешь скатертью обиды на судьбу,

Которая соседа обласкала

И станешь вышивать для внуков покрывало

И день нанизывать на лунную дугу.

Укроешься от всех в своей больной степи

И ковылем ей раны перевяжешь.

К ней с пуповиной в колыбель заляжешь

И взмолишься: прошу, не отсеки.

Отмолишь свой простор и передашь ветрам,

Они отложат упокой и литургию.

И будет жизнь,

Пока не опустеет чан,

Пока Мария, знает, где Иван,

Пока Иван, зовет свою Марию.

Лунный свет

Поле мое –

То ли лунный свет,

То ли серп в груди.

Мне рожать в этом поле.

То ли девку заморскую,

Солдата царского то ли,

Не поймешь в ночи,

Целый день еще впереди.

А чертята мне гладят пузо,

Зеленку на кожу льют.

Не бойся, говорят, и тихо так

Улюлюкают.

Пятки мои хвостиками

Убаюкивают.

Не будем ждать вечера,

Не будем тебя томить.

В нем не будет духа человечьего,

Зачем так долго его родить?

Как не будет, какой же в нем

Будет дух?

Кажется сплю,

Но говорю им вслух,

А черту что? Он языкат, но глух.

Суетятся над слабым телом моим,

Поют

И на руки свои плюют.

Что не будет, все наше,

Все наше, баю-баю.

Так написано всем,

Кто рожает на этом поле, баю-баю.

Всем, да не всем.

Не хочу заморскую девку!

И шиш передайте царю!

Поднимаюсь и в свете луны стою.