Номинация «Неоставленная страна».

* * *  

маленькая поэма без названия

Гребнем ветра пёрышки тумана

Из волос вычёсывает осень…

Льстят душе скитальца – без обмана –

Стыд рябин и горделивость сосен.

И – толкнётся, как дитя во чреве,

Чувство позабытое свободы.

Оглянусь на недругов во гневе…

И – остыну. И – войду под своды

Леса, словно грешник, тих и светел, –   

В храм: в душе – покой, печаль и трепет…

На опушке вставший с левой ветер

Чёлки клёнам и берёзам треплет.

Здесь могу поклясться, правый Боже,

Своей жизнью и любовью сына:

Ничего нет русскому дороже

Отчего крыльца, погоста, тына,

Этих птиц, что вслед за «бабьим летом»

Нас покинут!.. Сердцу станет колко.

Весь пронизан лес осенним светом,

Где я затерялся, как иголка.

Вновь дожди затеются косые,

И журавль перед разлукой всхлипнет…

Тлеющие угольки России –

Снегирей – зима на снег рассыплет.

А пока, гуляка и повеса,

В сердце чьём есть уголок для Бога,

Вымолю прощение у леса,

Чтобы из души ушла тревога…

Вымолю прощение у ветра,

У реки, у птицы, у берёзы,

Чтоб Россия в сердце не померкла…

(За скупые мне не стыдно слёзы.)

Возвращусь, пока ласкает солнце

Грустный лес… Махну через штакетник

В палисад и в милое оконце

Брошу полевых цветов букетик.

Пусть она под вечер погадает,

И засветит радость очи сини…

Пусть меня любовь не покидает

К сыну, к другу, к женщине, к России!

СКРИПАЧ

Закрой глаза.

Таинственным сверчком,

Творя в душе музыки мессианство,

Скрипач наканифоленным смычком

Раздваивает время и пространство…

Как будто стайки снегирей летят

На свет рябин, –

Магические звуки

В душе моей измученной хотят

Соткать печаль из радости и муки…

Рябину птицы расклевали в кровь.

У ноября манишка белоснежна.

А музыка Вивальди неизбежна,

Как неизбежна к музыке любовь.

Вновь скрипка прикорнула на плече;

Скрипач к ней голову склонил,

И – звуки

Меня вернули к жизни из разлуки,

Как будто я читаю при свече

Стихи любимой, а она, внимая,

Робеет в ожиданье перемен…

…Скрипач колдует, душу вынимая

И – вкладывая музыку взамен…

О, музыки мистическая власть,

Дарующая и мечты и грёзы!..

От скрипки напечаловаться всласть,

Смахнув ладонью восхищенья слёзы.

О, музыки прельстительный полон!

О, музыкант, моей судьбы вершитель!

…Скрипач отвесил публике поклон

И… воспарил, бессмертный небожитель… 

АКТРИСА

Осваивает осень мастерство,

Как первоклассник – буквы алфавита,

Как лицедей, чья роль ещё не бита…

И – скоро все поверят в естество

Актрисы, поступившей очень мудро:

Она игру с тумана начала,

Полсотни изб сибирского села

Слизавшего, как языком, под утро…

Потом она, уже входя во вкус,

Дождей нам отпустила на копейку

И подчеркнула тоненькую шейку

Рябины ниткой выкрасневших бус.

О, как немели, видя ту игру,

Все зрители – от мала до велика!..

И – долго умирала повилика.

И – хохлилась ворона на юру.

Ловила осень в сети паутин

Всех грибников. И отыграла – гляньте! –

Два первых акта. И в её таланте

Уже не сомневался ни один.

И – вскорости актрисой гениальной

Она царила на подмостках, где

Из декораций той поры печальной –

Лишь ржавый лист на медленной воде,

Да мокрые фигурки журавлей,

Стартующие в пасмурное небо,

Свиданий наших кратких быль и небыль,

Да скука одичалых тополей…

Её успех оплачут в три ручья

Дожди. И – никому не станет нужен

Унылый мир. И – будет мокнуть в луже

Большая кукла, неизвестно чья… 

…Поцарствовать хотелось целый век

Актрисе, но её со сцены гонит

Дебюта долго ожидавший снег,

Который, как Иван, родства не помнит…

Г. Юрга, Кемеровская обл., Россия.