Коновалов Евгений, Россия, г. Ярославль - Мои стихи - Стихи на конкурс по номинации "Неоставленная Россия" - Эмигрантская лира
Эмигрантская лира
Международный поэтический конкурс
Воскресенье, 11.12.2016, 13:46
 
 
"Мы волна России, вышедшей из берегов..."
Владимир Набоков, "Юбилей"
Приветствую Вас Гость | RSS
Меню сайта

Категории каталога
Мои стихи [236]

Мини-чат

Наш опрос
Оцените мой сайт
1. Отлично
2. Хорошо
3. Неплохо
4. Ужасно
5. Плохо
Всего ответов: 65

Главная » Стихи » Мои стихи

Коновалов Евгений, Россия, г. Ярославль

Конкурс поэтов-неэмигрантов

 

Номинация «Неоставленная страна»

 

 

* * *

 

Тамбур накрест исчёркан шагами

там, где ночь провожает состав,

где конвойные вышки как самый

точный символ свободы. И прав

работяга из-под Уренгоя,

на дорожку залитый в умат,

и та девочка, что за героем

сериала спешит в Волгоград, –

тоже в праве своём. И старуха

в крепдешиновом чёрном платке

всё частит в незнакомое ухо

об Алёшке, замёрзшем в тайге...

И мотается улей по карте

горемычных маршрутов, где нет

лишь тебя, обитатель плацкарта,

соглядатай, заика, поэт.

И не в том ли усмешка искусства,

чтобы в сотах людской правоты

выбрать тысячелицый, изустный

воск – на прочее годен и ты...

 

 

* * *

 

Ржавчина Херсонеса, захватанная гурьбой

сонных туристов, солнцезащитных очков, фотовспышек...

Призрачные колоннады акрополя засеяны луговой

стружкой – так, что вьюн да репей оказались выше

несокрушимых башен. Плачь, пастуший рожок!

Каменный прах Эллады гекзаметром осыпается из-под ног.

 

Розовощёкий скиф лезет на зуб стены –

шорты, бейсболка в пол-лица – уж берётся за край. Но

сизобородый старец шепчет над флягой: "Все мы –

горло песочных часов, глазницами книзу..." Случайно

выслушав эти пени, и я, чего доброго, воспою

ветхую юность цивилизации. Верней, свою.

 

Только всё это и так известно, Анакреон скорбей.

Пляс от шалости к ревматизму хрупок, зябок и безупречен.

Не причитать, а утешить... И все при делах: книгочей-

время беседует с ветром на древнепесчаном наречье,

скиф позирует, автор стоит на своём, а вон –

хмурое море баюкает тонкорунные кудри волн.

 

 

* * *

 

Из коньячного дыма уходя поутру,

в снежный ветер лицо окуная, –

так и спрыгнуть с ума, прямо за отбивающимся от рук

чугунным хвостом трамвая.

 

Он мигает спросонья, а всё везёт –

полупьяный ямщик – искры сыпятся под вожжами

на того, кто хохочет в небо, спутав никотин и азот,

и ноги над рельсами поджимает.

 

Синева обжита ослепительным февралём,

ледяными фуражками крыш, галочьим воплем;

но вчерашний мир вписан в этот же окоём,

столь же фантастичен, как и отчётлив.

 

Это – чёрный от тоски капитан,

это – радиограмма лестничного пролёта в космос,

это – под потолком тает призрачный капитал

быта и содружества одиноких матросов.

 

Трамвай ли, корвет – режут пространство там,

где последняя ночь, как любовница, своенравна,

где мешаются исповедь и бедлам

с налитой в окна белесой ранью.

 

А у нас под рукой только время, вот и рискни

снова впасть в полоумную юность, такую

долгую – взмах изумлённых ресниц,

и как пуля – шальную.

 

 

Категория: Мои стихи | Добавил: emlira (30.05.2011)
Просмотров: 607 | Рейтинг: 3.0/1
Всего комментариев: 0
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
[ Регистрация | Вход ]
Форма входа

Поиск автора

Поэтические сайты

Статистика

Онлайн всего: 1
Гостей: 1
Пользователей: 0

Copyright Emlira © 2016 Хостинг от uCoz