Конкурс поэтов-неэмигрантов

Номинация «Неоставленная страна»

Гагарин

Маме

Оттолкнувшись от серых апрельских проталин,

Ты взлетел и улыбкой своей зачеркнул

Будапешт и «столыпины» те, что мотались

На Инту, в Магадан и казахский аул…

Вот и было нам счастье. Пусть самая малость.

В двадцать первом не сыщешь на счастье подков…

День Победы и ты – это всё что осталось

От минувшего века стране дураков…

Битловское лето семьдесят третьего под городом Львовом

Е. Раппопорту

Я клёши гладил под  матрасом –

Ну чтобы вечером в сельклуб

И там привычно сотым разом

За всё про всё «словить на куб»…

Но шел, от страха умирая,

Как перебежчик за кордон,

Ведь ждали там селянка Рая

И Леннон. Тот, который – Джон…

Качалась желтая подлодка

На «беломоровских» волнах,

И Рая, первая красотка,

Всех отсылала строго на х…

Медляк она дарила мне лишь,

Хоть был из местных женишок,

А после танца: «Что ты мелешь?

Давай домой и на горшок!»

Молол же я одно и то же

На пару с Джоном: «Кант бай лав!

Совсем не страшно, что моложе,

И что из разных пятых граф!»…

Но вот уже братишки к клубу

С вопросом праведным своим:

«Ты шо, опять?» И вновь - по кубу

С «арийским» шнобелем моим…

Москаль под Львiвом – це крамола,

Хоть нерушим пока Союз,

Любил я Джона, Ринго, Пола,

Но больше – Раю Белоус…

Теперь вам в НАТО, нам не в НАТО,

И оба на ночь – аллохол,

А сын бы был у нас что надо –

Полужидок, полухохол…

И до сих пор москальской роже -

Картинка в мозг (когда запой):

Как Джонни, Пол, и Ринго с Джорджем

Горланят «горько» нам с тобой…   

Да нет, женатый был. Но водка.

А может вовсе не она?...

Качалась желтая подлодка

На «беломоровских» волнах…

Танки ехали по своим

Бабушке

Танки ехали по своим,

Не склоняя стволов и башен,

Нет, конечно, не по живым,

А полуживым. И павшим…

Похоронщики день спустя

Под лихой матерок и водку

Обнаружили лишь пустяк –

Две руки и одну пилотку…

А штабной, он войной храним,

И вернется в родные веси…

Танки ехали по своим –

По пропавшим по тем. Без вести.

Для неё же подъем – в рассвет:

Курам дать, а потом скотине,

Похоронки-то нет, как нет.

Вот и ждёт себе. Ждёт поныне….

И поклон писарям штабным,

Что вовек ей не знать об этом -

Танки ехали по своим.

В сорок третьем. Под Курском. Летом.