ЭМИГРАНТСКАЯ ЛИРА — 2016. Конкурс поэтов-неэмигрантов «Неоставленная страна»

Номинация «Неоставленная страна».

На юг

А.Л. Трусенко

Было время, отправляла партия,

Та, что из рабочих и крестьян,

Покорять просторы дикой Арктики

Дерзких и бесстрашных россиян.

Там где Нансен свой корабль насиловал –

Брал стихию "Фрам" на абордаж,

На большом обломке льда застылого

Дрейфовал советский экипаж.

А над ними – неба твердь раскалывал

Неуклюжий длиннокрылый крест.

Каждый стать хотел достойным Чкалова –

Божества, сошедшего с небес.

Сколько полегло в снегах романтиков...

В сорок первом буйствовала смерть...

Рай открыл неведомый нам Санников,

Чтоб Медведиц и погибших греть.

Улыбаюсь афоризму Чилингарова:

«С полюса всегда идешь на юг...»

Север – символ нового и старого,

Север – молчаливый добрый друг...

Прошло пять минут после ухода друга. На кухне

А.Е. Вьюну

На стенках пивного бокала

Засохшая пена...

Фундамент и суть нашей дружбы –

Ни больше, ни меньше...

Допили, закончили в карты,

Закончилась пелядь...

Вздохнули… "Жаль завтра на службу...

Болеет мой сменщик..."

Условились в это Крещенье

Поехать на прорубь,

Был пьян, потому согласился,

Не вспомнил про сердце.

Вот так проморгал превращенье

Религии в прозу:

Кресты на церквях покосились,

Не выдержав серость.

Любовь ограничена сыном,

Он тот крепкий узел,

Что держит мой брак, заставляет

Смиряться, быть парой.

Я помню отлично, как сыпью

Пошёл от конфуза –

В период штанишек на лямках

Спросили про папу...

Теперь ничего не волнует,

Никто не тревожит...

Домою посуду, да сяду

Болеть за Россию...

А всё же я рано на нулик

Полжизни умножил:

Кроссворд до конца не разгадан,

Вопросы – по силам.

Дар (теория кос)

В одну косу заплёл пучки

воспоминаний – неудач, несбывшихся мечтаний

(всех самых горьких "не", которых только вспомнить мог),

чтоб ей себя до крови бичевать!

А после – в лес! В пустыню! В скит!

Отгородиться от времён и от пустых желаний

забором из молитв. Тогда меня полюбит Бог!

Хотя, возможно, что отправит в ад

тропою, по которой Вечный Жид

был обречен шагать, шагать, шагать...

Сметая с неба крошки звёзд,

на скатерть опрокинули початую бутылку –

янтарь потёк по кучевым, собой меняя мрак

(там, вероятно, кто-то пил "Агдам")…

Окно. Я, как стекло, тверёз.

Бессонница из кухни за ночь сделала курилку.

Я запоздало осознал – всё время жил не так.

Но "поздно" всё же лучше "никогда".

Есть время (не менять, а просто жить).

И, может, это – лучший божий дар.