Номинация

«Стихи о родном крае, о Родине, о географических, исторических и культурно-языковых корнях»

         Три города

Три города в душе - как три объятья,

Не разорваться, не соединить.

Хоть не похожи поступью и статью,

Но как пульсирует меж ними нить!

   Ах, Ленинград, Москва и Киев,

   Одна любовь, одна стихия,

   Крещатик, Невский и Арбат,

   Подол, Таганка, Летний сад.

Три силы, три судьбы, три откровенья,

В одном весной когда-то родилась,

В другом прожгло любви прикосновенье,

А в третьем жизнь над пропастью неслась.

   Ах, Петербург, Москва и Киев,

   Вы оказались не такие,

   Какими я любила вас

   В свой звездный мимолетный час.

Любовь к родному дому не стареет,

Она острей от множества утрат,

Но скорый поезд мчится все быстрее

Из Киева в Москву и Ленинград.

   Тверской бульвар горит, как свечка,

   Но я уже у Черной речки,

   И Медный Всадник надо мной

   Звенит подковой ледяной.

Три женщины в душе моей не ладят:

Одна на спуск Андреевский идет,

Другая пропадает на Арбате,

А третья на Фонтанке слезы льет.

   Ах, три столицы, три столицы,

   Все ваши были-небылицы,

   Обманом чувственным пьяня,

   Зовут по-прежнему меня.

   Ах, Ленинград, Москва и Киев,

   Одна любовь, одна стихия,

   Крещатик, Невский и Арбат,

   Подол, Таганка, Летний сад...

            * * *

...А в этой захлебнувшейся стране

Поэтов, пьяни, зэков и пророков,

Где утонула истина в вине

И просочилась черной кровью в строках,

Где у мужчин безверие в глазах,

Где девочки смеются очень резко,

Где Бога нет давно на небесах,

Лишь престарелые божки на фресках...

Да, в этой взбаламученной стране,

Которая сама себя избила,

Где любят выяснять, по чьей вине

Нет мира, и всегда готовы вилы,

Где вымысел с действительностью слит,

Где любят лишь на ложе у Прокруста,

Где пишется история навзрыд

И мало значат собственные чувства,

Где самый чистый человек - дурак,

Где к ближнему добры лишь потаскухи,

Где лучший дом для гения - барак,

Где в сорок лет все женщины - старухи,

Где Маргариты ведьмами слывут,

А Мастер пишет в сумасшедшем доме,

Где сказка стала пылью наяву,

Где весь народ мечтает о погроме,

Вокруг Татьяны Ларины кутят,

Алеши Карамазовы буянят,

А кто-то из служивых невпопад

Кричит, что он сошел с ума в Афгане...

Да, в этой заблудившейся стране

Не отличить преданий от страданий,

Как будто все мы жили на войне,

И поле брани - место для свиданий...

Номинация

«Стихи о стране нынешнего проживания»

                   * * *

Этот город псевдоюжный,

Город бурь провинциальных,

Первый лист осенний кружит

На асфальтах привокзальных.

Этот город без движенья,

Умирающий от жажды,

Обвивает, как ошейник,

Души всех моих сограждан.

Спрятанный от потрясений

За спиной садов и парков,

В этот первый день осенний

Как он сморщен и обшарпан!

Престарелый мой родитель,

Ни на что ты не способен,

Псевдопастырь, псевдолидер,

Тем лишь славен, что удобен!

Мне всю жизнь с тобой бороться,

Быть носительницей смуты.

Ты не любишь иноходцев,

Псевдостольный город-хутор!

Перелетных птиц увижу -

Как русалку, к морю тянет:

На сухой земле не выжить,

Буду ждать -  мой час настанет!

* * *

На Андреевском спуске царит тишина,

До утра остается лишь пару часов,

И хозяйка стоит у резного окна,

Слышен шепот и смех молодых голосов.

А когда эти мальчики выйдут в рассвет

И покинут навек золотое крыльцо,

Будет петь им Вертинский сквозь тысячу лет

Про какую-то женщину

                     с искаженным лицом.

     Когда же кончится гражданская война?

     Все машет женщина печально из окна.

     А в бой идут не юнкера, а чьи-то дети,

     И пуля-дура самых лучших метит.

Мы когда-то мечтали о яркой судьбе,

И влюблялись смертельно, и жили грешно,

Возносили себя и друзей до небес,

Оказалось, за нас все давно решено.

И теперь мы без Родины и без руля,

И уносится ветром наш дом на песке...

За Андреевским спуском - чужая земля,

И Вертинский поет на чужом языке...

     Когда же кончится гражданская война?

     Все машет женщина печально из окна...

     А в бой идут не юнкера, а наши дети,

     И пуля-дура самых лучших метит...

Номинация

«Стихи об эмиграции, ностальгии и оторванности от  языково-культурных корней»

                   * * *

В стране, источающей рыночный дух,

Предательство стало обыденной вещью:

На бойню ведет свое стадо пастух,

И лица Исусов горят от затрещин.

Во всех городах под церковный трезвон

Идет распродажа заморских дешевок,

Жизнь стоит копейку, успех - миллион,

Рябит от нательных крестов и кроссовок.

Гламурный поэт и барыга-артист

На диво умело торгуют порнухой,

Поет в переходе бухой гитарист

Забористый текст про разбой и разруху.

По схожей цене продаются с лотков

Раздетая девка и Дева Мария,

Тошнит от икон и от бритых лобков,

Валютной мечты и украинской "мрии".

Какого же черта я снова пою

В убогом кафе на Андреевском спуске

Стихи про любовь и про юность мою

На том языке, что когда-то был русским?

И мчусь попрощаться в пустой Ленинград,

На лобное место - на площадь Восстанья,

И нету пути ни вперед, ни назад,

И в дыме Отечества меркнет сознанье...

        * * *

Когда оборваны все связи

во имя призрачной свободы,

когда несут потоки грязи

дожди с гнилого небосвода,

когда идешь по переулкам

ночной страны опустошенной,

и время повторяет гулко

весь лексикон умалишенных,

и жизнь, как битая посуда,

лежит, сверкая, на помойке,

и перебранки-пересуды

проносятся в головомойке,

когда сбываются все страхи

и Рока нарастает рокот,

и ты в смирительной рубахе

все рвешься из закрытых окон,

когда безрадостные встречи

приносят пыль опустошенья,

и надоело каждый вечер

бороться с бесом искушенья,

когда слова - лишь прибаутки,

и книги пыжатся на полках,

как пожилые проститутки,

клиентов ждущие без толку,

когда уже написан "Вертер",

и если вторить Пастернаку,

вокруг "и воздух пахнет смертью", -

тогда ложатся на бумагу

вот эти строчки без просвета,

и дождь за окнами струится,

и над страною, как над гетто,

зловеще воронье кружится...