«Стихи о родном крае, о Родине, о географических, исторических и культурно-языковых корнях»

 Слушай
 
Пурга разгневалась на нас
и заметает наши души.
И каждый миг, и каждый час
кричит в метели голос: "Слушай!"
 
Ни зги не видно. Круговерть.
Сжигает всё живое стужа.
И верь судьбе или не верь,
но голос всё доносит: "Слушай!"
 
Так ветер завывает вдруг,
как будто будет мир порушен.
Нет сил уже, но держит слух
в душе спасительное: "Слушай!"
 
Батюшка
 
На полдороге в дальнее село,
среди полей желтеющей пшеницы
крестом церквушку в небо вознесло,
где с нею дружат, словно люди, птицы.
Не зная, к счастью, что такое спесь,
времён старинных здания прилипли
к седому озеру, что серебриться здесь.
 
Душа моя давно ждала молитвы...
Зашли мы в церковь.- Лишь один пролёт
могучих брёвен вологодской кладки.
Толпился вкруг священника народ:
старухи, старики, пришедшие от грядки,
и молодица с длинною косой,
в простом платке в сиреневых цветочках;
босой мальчишка с русой головой,
и девочка - от пола три вершочка...
На нас взглянуть никто не захотел.
Все батюшке внимали...А с иконы
Христос на мир пронзительно глядел,
мне показалось, чем-то удивлённый.
 

Номинация

«Стихи о стране нынешнего проживания»

Портрет Гамбурга
 
Зачем мне мира суета,
когда пишу портрет любимый?..
И эта улица, и та
в нем не проходят сердца мимо.
И этот мост, и прежде тот,
где статуи стоят у входа,
ведут меня на эшафот
признания, что есть свобода
здесь, в этом городе, портрет
которого пишу тревожно
уже я много грустных лет.
Да всё закончить невозможно...
 
В кирхе
 
Смотрю с пристрастием на кирху.
Вот божий храм! Он, как аскет
суровый, весь похож на пику,
пронзающую мира свет.
И я подумал, пусть некстати:
когда сюда нагрянет Бог,
усталый, ляжет на полати
в пристроечке. Уже не строг,
ничем не важен, точно путник,
что рад приюту и теплу.
 
Послушает игру на лютне,
иль клавесин, или молву,
что в храм доноситься снаружи
от тех, кто верит и грешит,
Творцу кто служит и не служит;
живет в движении иль спит.
 
И пастор в этом пилигриме,
что напросился на ночлег,
найдет лишь доброе, как в сыне,
кто усмирил вдруг жизни бег...
Воды подаст простую флягу
и каши жидкой на глоток.
Оставит чистую рубаху
и скажет: "Спи,тут с нами Бог".
 

Номинация

«Стихи об эмиграции, ностальгии и оторванности от языково-культурных корней»

Нежданный снег
 
Озябшая рябина. Красоты былой
и взгляда робкого в снегу уже не видно.
Вся сжалась, будто под чужой рукой.
Я на неё гляжу, и стало вдруг обидно,
что так мы далеко от родины своей.
А там душа, уж если в голос плачет,
то в широте заснеженных полей,
что, как ни странно, что-то для нас значит!..
 
Один среди сугробов день брожу с утра.
Без умысла - по прихоти случайной.
И грустно оттого, что ни кола - двора
нет у меня на родине страдальной.
 
Ностальгия. Признание.
 
Здесь всё на удивление прекрасно.
Природа добрая и много красоты!
Все в благости живут и не напрасно:
немало вижу в людях чистоты.
 
И я живу в своем уединеньи -
здоров и телом, и не слаб душой.
И не грызут, как некогда, сомненья.
И божий дар, наверное со мной...
 
Но признаюсь, мне дороги страданья,
мной узнанные с детства - и умом,
и жизнью в отчем крае,- где исканья
добра всегда сопряжены со злом,
 
где столько силы тратится впустую.
И тот, кто за пророка,- Дон Кихот.
Тот, кто у власти, случаем, ворует.
И сносит терпеливо всё народ...
 
Но только лишь в одной земле возможны
и Пугачёв, и Ленин, и Толстой.
И век двадцатый был кровавый, сложный.
Да он прошёл со всеми.
И со мной...