Эмигрантская лира
Международный поэтический конкурс
Пятница, 19.07.2019, 03:39
 
 
"Мы волна России, вышедшей из берегов..."
Владимир Набоков, "Юбилей"
Приветствую Вас Гость | RSS
Меню сайта

Категории каталога
Мои стихи [569]

Мини-чат

Наш опрос
Оцените мой сайт
1. Отлично
2. Хорошо
3. Неплохо
4. Ужасно
5. Плохо
Всего ответов: 71

Главная » Стихи » Мои стихи

Босина Евгения, Израиль, г. Наария
[ ] 11.05.2019, 15:44

ЭМИГРАНТСКАЯ ЛИРА-2019. Конкурс поэтов-эмигрантов «Эмигрантский вектор»

 

Номинация «Там»

 

* * *

 

Только снег и только голос,

только звук и только цвет.

Нет, постой, ещё был город,

невозможный город-бред,

 

неподвижный город-ящер,

ненадёжный город-дым.

Только снег был настоящим,

только голос был живым.

 

И рвалась небес рогожа,

ледяной крошился мел,

голос плыл сквозь снег, а, может,

снег за голосом летел.

 

Всё, что помню: белый морок,

жар и холод – колдовство.

Нет, постой, ещё был город.

Или... не было его?

 

* * *

На улице Мира нет мира давно.

Там ночью – беззвёздно, а в полдень – темно.

Там линия фронта, атаки, бои,

Там наши – направо, налево – свои.

На улице этой в посёлки Пески

Обломки, обрывки, осколки, клочки

Непрожитых жизней, изорванных душ,

И сушь, о, какая ужасная сушь!

Безводье, безмолвье, театр теней,

Ни трав, ни деревьев, ни птиц, ни зверей.

Лишь кот с человечьим усталым лицом,

Корова с нелепым своим бубенцом:

Разбухшее вымечко, тощий живот.

Всего-то из местных – корова да кот.

Бубенчик звенит, будто плачет по ком…

Посёлок Пески засыпает песком.

 

 

Номинация «Здесь»

 

* * *

 

Начало сентября не отличить от лета,

Как прежде, божество казнить обречено,

Не явлены никак осенние приметы,

Что август, что сентябрь – казнимым всё одно.

 

Начало сентября... Да нет ли тут подвоха?

О, игры высших сил – коварство и расчёт...

И надо как-то жить от выдоха до вдоха,

Не верить, не просить – и так из года в год.

 

И помнить: осень там, в уютных тихих странах,

А здесь – ловушки дат, враньё календаря,

И если всё же есть – то разве только в странных,

Но сладостных словах: начало сентября.

 

* * *

 

«Спотыкается дорога о холмы Иерусалима...»

Леонид Рудин.

 

Спотыкается дорога о холмы Иерусалима,

И бредут по той дороге в Град Давидов пилигримы,

Лицедеи, чудотворцы – много разного народца:

Кто увидит вечный город, обязательно спасётся!

 

Эти арки, эти крыши, эти плиты, эти стены...

В этом городе предметы не отбрасывают тени.

Что ни камень – то святыня, что ни день – то воскресенье,

Каждый встреченный провидец вам укажет путь к спасенью.

 

В этом городе, как прежде, жарко, шумно, многолюдно.

Здесь легко поверить в чудо, здесь с ума сойти нетрудно:

Разрыдаться без причины, говорить высоким слогом,

Объявить себя мессией, как Иаков, спорить с Богом.

 

Я ведь тоже в этот город, будто в небо, поднимаюсь,

На горе стою Масличной, потрясённая, немая.

Мне в глаза глядит пространство, мне в затылок время дышит,

И летит моя дорога выше, выше, выше, выше...

 

 

Номинация «Эмигрантский вектор»

 

* * *

 

Я, учитель русского языка,

Смотрю на море, впадающее в облака,

Смотрю на солнечный подгоревший блин

И думаю: - Господи, вот ещё один...

Ну, зачем ему это? Он молод, богат,

Доволен жизнью и вообще адвокат,

Хорош собою, здоров, как бык,

Зачем ему, Господи, этот язык,

Тяжёлый, лживый, насквозь больной,

И, если не мёртвый, то полуживой?

Я – дело другое, я его

Люблю, как язычник своё божество –

Смурное, источенное червём,

Но нам, язычникам, всё нипочём.

Ах, идол несчастный, родной истукан!

Язык – не враг мой, он – мой капкан,

Моя возлюбленная западня:

Вцепился и держит за горло меня.

Но ты-то, который богат и здоров,

Зачем тебе горстка шуршащих слов?

Рубцы на памяти, рубежи –

Все эти суффиксы и падежи,

Щавелевый "ща" и чесночный "че"?

Как будто чужая рука на плече,

Как будто от двери чужой ключи...

А он мне:

– Не спрашивай. Просто учи.

 

* * *

 

Опять, опять тоска по снегу

Грозит сезонным обостреньем:

Неровным пульсом, плачем, смехом...

Но, врач и мастер сновидений,

 

Пришёл январь, взмахнул рукою

И распахнулись, как когда-то,

Лесов приёмные покои,

Полей пресветлые палаты...

 

Плыл снег, летел, как белый аист,

Крылом касался осторожно,

И жар спадал, и сны сбывались –

То внутривенно, то подкожно,

 

Кружились звёзды и не гасли

В своей завьюженной купели...

А я спала, мне снилось счастье:

не свет, а снег в конце туннеля.

 

И пахло счастье утром стылым,

Сосной, нетопленою дачей

И почему-то... детским мылом –

Тем, от которого не плачут.

Категория: Мои стихи | Добавил: emlira
Просмотров: 61 | Загрузок: 0 | Рейтинг: 0.0/0
Всего комментариев: 0
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
[ Регистрация | Вход ]
Форма входа

Поиск автора

Поэтические сайты

Статистика

Онлайн всего: 1
Гостей: 1
Пользователей: 0

Copyright Emlira © 2019 Хостинг от uCoz