ЭМИГРАНТСКАЯ ЛИРА-2019. Конкурс поэтов-эмигрантов «Эмигрантский вектор»
Номинация «Там»
* * *
Только снег и только голос,
только звук и только цвет.
Нет, постой, ещё был город,
невозможный город-бред,
неподвижный город-ящер,
ненадёжный город-дым.
Только снег был настоящим,
только голос был живым.
И рвалась небес рогожа,
ледяной крошился мел,
голос плыл сквозь снег, а, может,
снег за голосом летел.
Всё, что помню: белый морок,
жар и холод – колдовство.
Нет, постой, ещё был город.
Или... не было его?
* * *
На улице Мира нет мира давно.
Там ночью – беззвёздно, а в полдень – темно.
Там линия фронта, атаки, бои,
Там наши – направо, налево – свои.
На улице этой в посёлки Пески
Обломки, обрывки, осколки, клочки
Непрожитых жизней, изорванных душ,
И сушь, о, какая ужасная сушь!
Безводье, безмолвье, театр теней,
Ни трав, ни деревьев, ни птиц, ни зверей.
Лишь кот с человечьим усталым лицом,
Корова с нелепым своим бубенцом:
Разбухшее вымечко, тощий живот.
Всего-то из местных – корова да кот.
Бубенчик звенит, будто плачет по ком…
Посёлок Пески засыпает песком.
Номинация «Здесь»
* * *
Начало сентября не отличить от лета,
Как прежде, божество казнить обречено,
Не явлены никак осенние приметы,
Что август, что сентябрь – казнимым всё одно.
Начало сентября... Да нет ли тут подвоха?
О, игры высших сил – коварство и расчёт...
И надо как-то жить от выдоха до вдоха,
Не верить, не просить – и так из года в год.
И помнить: осень там, в уютных тихих странах,
А здесь – ловушки дат, враньё календаря,
И если всё же есть – то разве только в странных,
Но сладостных словах: начало сентября.
* * *
«Спотыкается дорога о холмы Иерусалима...»
Леонид Рудин.
Спотыкается дорога о холмы Иерусалима,
И бредут по той дороге в Град Давидов пилигримы,
Лицедеи, чудотворцы – много разного народца:
Кто увидит вечный город, обязательно спасётся!
Эти арки, эти крыши, эти плиты, эти стены...
В этом городе предметы не отбрасывают тени.
Что ни камень – то святыня, что ни день – то воскресенье,
Каждый встреченный провидец вам укажет путь к спасенью.
В этом городе, как прежде, жарко, шумно, многолюдно.
Здесь легко поверить в чудо, здесь с ума сойти нетрудно:
Разрыдаться без причины, говорить высоким слогом,
Объявить себя мессией, как Иаков, спорить с Богом.
Я ведь тоже в этот город, будто в небо, поднимаюсь,
На горе стою Масличной, потрясённая, немая.
Мне в глаза глядит пространство, мне в затылок время дышит,
И летит моя дорога выше, выше, выше, выше...
Номинация «Эмигрантский вектор»
* * *
Я, учитель русского языка,
Смотрю на море, впадающее в облака,
Смотрю на солнечный подгоревший блин
И думаю: - Господи, вот ещё один...
Ну, зачем ему это? Он молод, богат,
Доволен жизнью и вообще адвокат,
Хорош собою, здоров, как бык,
Зачем ему, Господи, этот язык,
Тяжёлый, лживый, насквозь больной,
И, если не мёртвый, то полуживой?
Я – дело другое, я его
Люблю, как язычник своё божество –
Смурное, источенное червём,
Но нам, язычникам, всё нипочём.
Ах, идол несчастный, родной истукан!
Язык – не враг мой, он – мой капкан,
Моя возлюбленная западня:
Вцепился и держит за горло меня.
Но ты-то, который богат и здоров,
Зачем тебе горстка шуршащих слов?
Рубцы на памяти, рубежи –
Все эти суффиксы и падежи,
Щавелевый "ща" и чесночный "че"?
Как будто чужая рука на плече,
Как будто от двери чужой ключи...
А он мне:
– Не спрашивай. Просто учи.
* * *
Опять, опять тоска по снегу
Грозит сезонным обостреньем:
Неровным пульсом, плачем, смехом...
Но, врач и мастер сновидений,
Пришёл январь, взмахнул рукою
И распахнулись, как когда-то,
Лесов приёмные покои,
Полей пресветлые палаты...
Плыл снег, летел, как белый аист,
Крылом касался осторожно,
И жар спадал, и сны сбывались –
То внутривенно, то подкожно,
Кружились звёзды и не гасли
В своей завьюженной купели...
А я спала, мне снилось счастье:
не свет, а снег в конце туннеля.
И пахло счастье утром стылым,
Сосной, нетопленою дачей
И почему-то... детским мылом –
Тем, от которого не плачут. | 
