ЭМИГРАНТСКАЯ ЛИРА-2023. Поэтический конкурс «Эмигрантский вектор»
Номинация «Там»
* * *
Севе Гуревичу
Что же находится там, на самом верху размышлений,
там, куда ведут все дороги мира,
там, где нет ни времени, ни пространства,
где кончаются сны в конце голубого туннеля,
откуда уже нет пути назад
и где Всё ещё с нами, но Всё уже без нас...
Там, где французское время и русская душа,
где обрывается небо и без оглядки падает вверх,
где нет уже ничего, но есть еще мы,
совсем немного нас, хотя и это неизвестно...
* * *
Порой я задумываюсь...
И не так просто: что к чему, что по чём и Бог знает что...
А по-другому...
Необъяснимо по-другому...
Что-то вроде "сна наяву" или "яви во сне"... Впрочем, неважно.
Так как на тот момент ничто не имеет значения,
кроме этой мучительной) мысли...
Тревожной, большой... Как земной шарик...
Да куда там ему... Ещё огромней. Необъятней, как когда-то нас учили говорить...
Что же это? И что вообще происходит вокруг?
С нами, с другими, со всеми, со всем? Что Э-Т-О?
И чем больше ты думаешь, тем становится страшнее... Необъяснимо страшнее...
Да к чёрту все обозначения, все эти словеса, эти пустые поиски мысли...
Скажите мне лучше: вы что-то слышите? Вы слышите что-то в ответ?
Кроме этой вязкой тишины?
И опять всё то же беззвучие...
А где-то льёт дождь. Кажется, за моим окном.
Вспорхнули напуганные птицы.
Сломался грифель карандаша...
Но не совсем. Я ещё пишу. Ещё думаю и рассуждаю.
Хотя зачем? Всё равно ведь ответ не предвидится. Никогда.
Потому что он в нас.
Номинация «Здесь»
Бог из машины
Мы пассажиры странных машин,
кем-то сфабрикованных для кого-то другого,
и мы не умеем ими управлять.
Мы предполагаем, что они нам служат,
но на самом деле это мы от них зависим
и никогда не научимся управлять нашим внутренним,
системным, механическим перемещением масс.
Мы - рабы собственных движений,
мы - часть процесса, системы,
которая создаёт нас
и которую нам удаётся лишь порой корректировать.
Хотя с самого начала её появления на свет
любая машина начинает неизбежно портиться,
засоряться нашей сущностью
и пускается в бесконечный путь к саморазрушению.
Как сохранить самого себя в этой безжалостной матрице?
Как вырвать себя из неё?
Как остановить этот необратимый процесс?
Может быть, стоит обратиться к Богу?
Или просто к Любви?
К Любви с большой буквы,
чтобы превратиться из машины в любовь...
И тогда мы все будем спасены.
И внутренне, и внешне, и во веки веков...
* * *
Сколько умерших у нас позади?
Родных и близких,
едва знакомых или вовсе далёких?
Толпы друзей, приятелей,
товарищей по цеху, незнакомцев, незнакомок?
Все словно выстроились в ряд
и смотрят на нас исподлобья.
И мы опускаем глаза…
Номинация «Эмигрантский вектор»
Предназначение
Тернист путь земной... Тяжек... Извилист...
Думаешь, что шагаешь прямо,
стараешься не оступиться,
ждёшь благодати,
а тут неожиданный поворот в никуда,
разворот вспять,
ползание по дну,
подъём в поднебесную.
Казалось бы, забрался на самую вершину жизни,
дотронулся до золотой середины,
едва успел налюбоваться всем происходящим,
как уже снова катишься вниз,
не зная за что или за кого зацепиться.
Зачем же всё это?
Тем более, всё уже давным давно известно и прописано.
Правда, кем и где, непонятно...
И прописано ли вообще?
Может быть, "en grandes lignes seulement"
(как говорят французы: грубо и в общих чертах)?
А ты продолжаешь менять координаты своего пребывания,
примерять на себя судьбу,
переживать чьи-то жизни,
переходить с места на место,
маяться,
бежать в какую-то влекущую даль...
А на самом деле, стоишь всё на том же неизменном месте,
всего лишь отражая собственной жизнью свой путь неземной...
Ибо он нас и приведёт к нашему негаданному Предназначению.
* * *
Мы часто ищем смысл, но не имеем цели.
А когда имеем цель, не всегда находим в ней смысл.
Вот и пытаемся дополнить друг друга.
Перемещаемся.
Переселяемся.
Чувствуем, что нам чего-то нехватает,
но сами не знаем чего.
Ищем лучшего там, где нас нет.
Примеряем чужую рубашку на собственную грудь.
А в конце концов остаёмся всё теми же
бессмысленными существами.
Только уже в совсем ином ментальном измерении.
| 
