Эмигрантская лира
Международный поэтический конкурс
Четверг, 01.06.2023, 00:51
 
 
"Мы волна России, вышедшей из берегов..."
Владимир Набоков, "Юбилей"
Приветствую Вас Гость | RSS
Меню сайта

Категории каталога
Мои стихи [626]

Мини-чат

Наш опрос
Оцените мой сайт
1. Отлично
2. Хорошо
3. Неплохо
4. Ужасно
5. Плохо
Всего ответов: 77

Главная » Стихи » Мои стихи

Гальперин Иосиф, Болгария, село Плоски
[ ] 23.03.2020, 13:27

ЭМИГРАНТСКАЯ ЛИРА-2020. Конкурс поэтов-эмигрантов «Эмигрантский вектор»

 

Номинация «Там»

 

* * *

 

Андрею Сергеевичу Смирнову

 

В беспробудных лесах от Амура до Рейна,

четверть шара земного параболой сжав,

как древесного угля слепое горенье,

накопилась энергия диких держав.

Столько смуты не выдержать миру и Риму,

и, степную гиперболу переварив,

волны хаоса бились неукротимо,

шли на Прагу, на приступ и на прорыв.

 

Корчевали, потом воевали так долго,

что опять зарастали осиной поля,

а в степи разливались от Ганга до Волги

бессловесные полчища -

                                        перекати-Земля.

 

Не опознан, уходит пастух-земледелец.

Затопив материк, повторяет вода

диких предков пожар по саванне Сахейля,

оставляя на дне валуны-города.

Снова степь, снова лес — не написана книга,

человечество спит, беспробудно молча.

Зреет в тесном скиту слово архистратига,

бьётся в гулкой пещере пророка свеча.

 

Если слово горит — не нужна позолота,

но под пыткой огнем безответны леса.

Красной нитью свяжи торфяные болота -

не проложишь подножие для колеса.

Не по рылу кусок, не в обхват человеку

беспросветных деревьев таёжный разлив.

Переплыли когда-то великие реки -

и застыли навеки, недолюбив...

 

Детство. Оттепель

 

Кинотеатры “Победа” и “Родина” -

Пирровы храмы несытой страны,

жёлтые портики над сугробами

искусством приподняты и обнажены.

 

Гордость и радость, пароли и отзывы,

ключики детских и взрослых сердец.

Манна небесная! Оптикой розовой

серые тени влекут во дворец.

 

Серого хлеба горохово крошево -

трофеи доверчивых фронтовиков.

В слове “победа” так много хорошего,

взглянем на родину из-под очков.

 

Прячась за слово, ампиры амбарные

веру и душу делят, как хлеб.

Заняты храмы музой кустарною

и наделяют единством судеб.

 

 

Номинация «Здесь»

 

В облаках

 

Слой облака, слой тучи, слой горы

сон мороси бинтует и туманит.

Прозрачна кисея до той поры,

покуда не упрячет в глухомани.

Так дождь прибьёт сползание к земле,

ты остановишься вне времени и места,

себя поймёшь слезою на скуле

горы небритой и скалы отвесной.

 

Здесь тишина пугающе добра,

она к тебе относится приватно,

и каждый звук на толщину ковра

в обёртку отношения упрятан.

Кукушкин колоколец не смутит -

как ботало овцы, к себе привяжет.

 

Тяжёлых туч в горах таится скит,

и лёгких облаков бьёт пар из скважин.

 

По капле разнесён спокойный звон

старушки-колоколенки у края,

сегодня пасхи, завтра — похорон

нехитрую мелодию играет.

Зовёт к земле из гущи облаков,

и так его надёжно обещанье,

что ты идёшь, как на кукушкин зов,

за боталом

высокого звучанья.

 

Село Плоски, хребет Пирин, Болгария.

 

* * *

 

Положа руку на сердце,

на моё, ты скажи:

разве вида Беласицы

нам не хватит прожить?

Разве соками Пирина

не восполнит ручей

всё, что было растырено,

что сплыло, растранжирено

в прошлой жизни моей?

Мы за правду природную

заплатили трудом.

Не меняется родина,

но меняется дом…

 

У баклана и коршуна,

у скопы и змеи

ты спроси по-хорошему:

что же сердце щемит?

Уголёк непогашенный,

ожиданье огня –

тлеют беды всегдашние

в стороне от меня.

Положа руку на сердце,

нет моей в том вины.

Даже Пирин с Беласицей

в этом убеждены.

 

Беласица – горный хребет на границе Болгарии и Греции. Пирин – горный массив на Балканах.

 

 

Номинация «Эмигрантский вектор»

 

Табор

 

Корабль утонул, а крыса плывёт и плывёт.

Спасибо Феллини за целое море метафор,

но это же Босх! Разъедающий мозг переплёт,

куда мы попали, гадалка, скажи, - в дичающий табор?

 

Все тронулись, мечутся в хаосе, бьют по воде

столетней войны, продолжая на ней партизанить,

на лодках спешат к берегам, выгрызая проходы в беде,

и точат по капле престол, Европой по-прежнему занят.

 

Подводные лодки идут в Новый Свет, усами торпед шевеля.

Сподвижники в хаосе - жертвы, пираты и воры,

и снова, как в древности, крикнет обманщик: “Земля!”,

а там лишь брильянты и кровь. И умные, блин, разговоры.    

 

Дикая гармония

 

Как будто запись танца

ножом по бересте -

тальянка итальянца

на вечной мерзлоте.

 

Гармония без слуха

рвёт жёсткие меха,

рвёт душу нескладуха

дремучего стиха.

 

Чего жалеть чужое,

когда не жаль своё?

Раненье ножевое -

не льгота на нытьё.

 

Раздольный, подневольный,

раздёрганный мотив,

поющие запойно,

отрада и отрыв...

 

Всё связано, и странно,

что волшебства-то нет

и кукле деревянной

не танцевать балет.     

 

Категория: Мои стихи | Добавил: emlira
Просмотров: 614 | Загрузок: 0 | Рейтинг: 0.0/0
Всего комментариев: 0
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
[ Регистрация | Вход ]
Форма входа

Поиск автора

Поэтические сайты

Статистика

Онлайн всего: 1
Гостей: 1
Пользователей: 0

Copyright Emlira © 2023 Хостинг от uCoz