Конкурс поэтов-эмигрантов

Номинация «ТАМ»

Картинка в окошке...

Картинка в окошке, она же пейзаж:

Утро в центре Москвы,

Клумба, больше похожая на плюмаж,

Чем на букет, увы.

Вот вечно мятущийся интеллигент,

В ужасе,  сам не свой,

Вот бомж, стоматолог, вот уличный мент,

Т. е. городовой.

Вот не мятущийся при виде метлы,

А метущий таджик

Смотрит пристально в лужу цвета золы

Взглядом долгим, как крик.

Когда бы ...

Когда бы царь Борис сподобился иного

Поставить на престол, в преданья уходя,

То правил бы иной и, что совсем не ново,

Любили б всей душой и этого вождя.

Сиреневый бы свет разлился по равнинам,

Счастливый праздный люд заполнил бы базар,

Ушли бы навсегда несносные раввины,

С собою уводя презрительных хазар.

Нам щедрые дары вручила бы природа,

Над Волгою взошла бы новая заря,

Святился бы Престол и малые народы,

Смеясь, сошли бы с гор под щит Государя.

Малиновый бы звон стоял над Третьим Римом,

Со всех концов земли везли б в Москву невест,

И колокола глас в пространстве обозримом

Струился бы в ночи,  как дивный благовест.

Ликующей толпой мы вышли б на бульвары,

Посланника небес прошибла бы слеза,

И, путаясь в словах, враждебные радары

В смущеньи б отвели бесстыжие глаза!

Номинация «ЗДЕСЬ» 

Крот

В метро ль стою, разинув рот,
С женой  гуляю в поле чистом,
Я чую, где-то роет крот
Упорный, словно Монте-Кристо.
Гордится вырытой дырой
Грызун истории упрямый,
И я кричу ему: "Не рой,
Не рой, подлец, другому яму!".

На светофоре

Вот он стоит, тоскливо прислонясь
к столбу, точнее, к телу светофора,
чей красный глаз, моргая и слезясь,
вредит обзору.

Костюм на нем, равно как и покрой
его пальто, и шарф, и цвет берета -
все выдает решительный настрой,
как часть портрета.

И ждущий, чье терпенье, по всему,
давно уж стало притчей во языцех,
зрачком, как бритвой, вспарывает тьму
и не сдает позиций.

Ни ненависть толпы, ни скука, ни дожди,
что барабанят сорок лет по луже,
не в счет, как будто все, что впереди,
не лучше, может быть, но точно уж не хуже.

Номинация «ЭМИГРАНТСКИЙ ВЕКТОР»

* * *

Выпил грамм на посошок,
кинул за спину мешок
и в тоске ушел я в ночь
дома отческого прочь.

С неба свесились Весы,
мерно тикали часы,
сердце билось в унисон
в ночь, похожую на сон.

Время медленно текло
через вечности стекло,
как в творениях Дали
свет, струящийся вдали.

Вкривь и наперекосяк
жизнь моя пошла не так,
да и годы в порошок
перетерли мой стишок.

Быстро ходики бегут,
знать, себя не берегут,
и кукушка на стене
уж забыла обо мне.

* * *

Облачный нимб сиз

Хватит ли мне слов

Хочешь скажу чиз

Или сварю плов

Верно ли я жил

В тине ли мой пруд

Стало ли мне сил

К пользе ли мой труд

Видишь ты там забор

Рядом лежит вервь

Вышнему не в укор

Аз же есмь червь.