ЭМИГРАНТСКАЯ ЛИРА-2020. Конкурс поэтов-эмигрантов «Эмигрантский вектор»

Номинация «Там»

* * *

Скажи мне, бродячий философ, о чём твой неслышный трактат?

Что делать с нетопленым краем и чем остановим мы ад?

Зачем у неясной границы опять собирается рать?

Доколе борьба за проливы нам будет умы затмевать?

Ну да, ты не знаешь ответа, обходишь ты мир до поры

и носишь его в телефоне, как носят в ковчеге Дары.

Пусть мечутся тени на стенах, держась за неровности стен,

ты тянешься к родине мира, хозяина видишь сквозь тень.

Но что там, на белых вершинах, задумано было о том,

как контур пролёг Украины, взрезая ножом чернозём?

Тебе не видать, очевидец, отсюда, как скручена нить?

И впрямь ли уколется пряха, чтоб кровью границу скрепить?

Ну да – поживём и увидим. Побродим, попишем, умрём.

Уйдём за черту по безвизу, пополним собой чернозём.

И может, сойдутся дороги хотя бы в степном небеси…

Но Боже, храни украинцев! Но Господи, русских спаси!

* * *

Тьма приходит с востока волнами волчьих морд.

Тучами, словно танками, обложен город и порт.

Пока ещё сквозь прореху льётся луча клинок,

но начинаются перемены, это третий звонок.

Я вижу, что ты стоишь на песке под этим лучом,

спокойно и безучастно, будто бы ни при чём,

не уклоняясь от света – он стекает с рамен.

Ты, наверное, молишься, чтоб не было перемен,

омываема золотом – но луч не станет дождём,

в облачении жрицы – но не рядом с вождём.

Падает свет, но пенится навстречу ему вода,

будто моё "когда-нибудь" бьётся о "никогда".

Закрываются окна, чтоб ветер штор не трепал.

Тучи вступают в город. Молнии бьёт металл.

В гипсовые колонны наотмашь лупит волна.

Роты последних тварей всплывают с родного дна.

Но в окно золотое, что за лучом косым,

встревоженно смотрит женщина и озабоченно – сын.

Там сад у теплого моря. Там нежит землю прибой.

Ладно, пускай подходят. Я встану рядом с тобой.

Номинация «Здесь»

* * *

A.D.

Вот по улице проходит

                        человек с лицом поляка,

а ему идет навстречу

                        человек с лицом никаба,

люди с лицами простыми

                        турка, курда или грека

смотрят пристально на встречных

                        им людей с лицом араба.

Ходят кошки с мордой кошки.

Ходят псы с лицом собаки.

И железные трамваи

                        ходят с лицами трамвая.

Смотрит человек с обличьем

                        армянина или перса

на людей с лицом цыгана,

                        братьев в них не узнавая.

..................................................................

…Ты ходила, ты искала

                        человека с ликом принца,

а нашла с лицом советским

                        в варианте украинца…

Брюссель. 2018

С Новым годом, город сброда!

От восхода до восхода

ты пунктирами прострочен

камуфляжных строгих страж.

Город мусорных обочин,

кротовин и червоточин,

бантом на груди Брабанта,

не робей, держи кураж!

С Новым годом, с новым роком!

Вам посылка из Марокко.

Что там будет – мы узнаем,

если нас не разорвет.

Доживем, поди, до мая,

до покоя, до трамвая.

За Иисуса, за Пророка,

за покупками – вперед!

Номинация «Эмигрантский вектор»

* * *

El Ya Gri

Неужели я первый тебе рассказал

про верхний и нижний миры

и мировую ось

внутри мировой горы?

В горах ты, правду сказать,

понимала больше меня,

но к воздуху, льду и скалам

хорошо добавить огня.

Мы жили врозь, особно и порознь,

отдельно и вопреки.

Мы поменяли страны и взгляды,

валюты и языки.

От каждого города, горя, года

в крови оставался след,

но боже, как ты похорошела

за двадцать последних лет!

Везде у нас есть телефон и ноут,

и где-то – кров и кровать,

но с каждым городом менее важно,

в каком из них умирать.

Посмотришь в спешке на батарею –

заряда осталось треть.

И с каждым горем куда важнее,

рядом с кем умереть.

* * *

В нашем городе-уроде

мы хотя бы на свободе.

В отключившем небо крае

в самый раз твердить о рае.

Сдохнуть даже здесь возможно

от любви, от безнадёжной.

Но хоть погуляешь прежде

на свободе.

И в надежде.