ЭМИГРАНТСКАЯ ЛИРА-2020. Конкурс поэтов-эмигрантов «Эмигрантский вектор»
Номинация «Там»
Портрет в пустом доме
Заброшен, заколочен дом,
И жителей там нет.
За многие года жучком
Подточен рам багет.
Ломает время не спеша
То мебель, то окно.
Мертвеет в пустоте душа,
Объята тихим сном.
Не покачнется вдруг назад
Там маятник в часах.
И нас настиг печальный взгляд
В пробившихся лучах
Той девочки, что здесь жила,
Любимицы семьи.
Средь брошенного барахла
Ее проходят дни.
Живым - наш мир, а мертвым - тьма,
сквозь ставни слабый свет...
Нет, не выходит из ума
оставленный портрет.
О родном языке
В век выброшенных книг
Живу, и непонятен
Становится язык -
Собранье белых пятен.
А раньше он звучал
Журчаньем рек текущих -
Начало всех начал,
Непознанных и сущих.
Ворвался новояз,
Разбил основы знанья,
Чтоб изменилось фраз
Привычное звучанье.
Господствуют в умах
Обрывки слов и мыслей;
Засыпал души прах
Когда-то важных истин.
"Любовь" - не говорим,
Смех вызывает "вера",
Как грустный пилигрим,
Брожу по строчкам серым.
В безликих временах,
Где не читают книги,
Становится страна
Тупой и безъязыкой.
Номинация «Здесь»
Ах, как мне было трудно уезжать...
Ах, как мне было трудно уезжать:
С друзьями и родными быть жестокой.
Вдруг показалась ниже ростом мать,
В глазах отца запрятана тревога.
Напрасно для меня хранили дом,
Сажали сад и натрудили руки -
Все для того, чтоб ясным летним днем
Под сенью яблонь веселились внуки.
Звучала бы вокруг родная речь;
Пирог с черникой подавали к чаю,
И шаль спадала с загорелых плеч,
Цветы на старой клумбе приминая.
Уехала, не оглянулась, нет,
На родины прощальные картины,
Печаль внося мне в сердце, но назад
Я не хотела - не было причины.
А что же дом? Покинутый ветшал,
И книги непрочтенные пылились.
Отец об одиночестве писал,
О том, что жизнь совсем переменилась;
Что сердце рвется - как я там одна
Устроилась, живу за океаном?
Страшит в пустой квартире тишина,
И дождь холодный хлещет беспрестанно.
Да, дотянулась до меня тоска;
Петлей хлестнули жалость и досада.
И вижу я свой дом издалека,
И облака жемчужные над садом.
Сутин
Мучил голод, неистовый голод,
И сосало под ложечкой так,
Словно надвое был он расколот,
Но на счастье сжимался кулак.
Ничего, что зимою и летом
Он в пальто и потертом кашне.
И в счастливые веря приметы,
Деньги видел, но только во сне.
Где же счастье? Лишь искры сверкнули:
Капли краски рисованных туш.
А пока дал приют ему "Улей" -
Многолюдный богемный "Ла руш".
На скрещенье изломанных линий,
Среди гибких нестойких углов,
Он в Париже бродил, как в пустыне,
Меж чужих равнодушных домов.
Средь зеленых дворов Монпарнаса,
Принимал он пустою душой
Ожидание звездного часа,
Испытание горькой нуждой
Снова вихри осенние крутят;
Дождик мелкий засыпал квартал.
Ну а Сутин - дошел ли до сути?
Или суть он напрасно искал?
Номинация «Эмигрантский вектор»
О книгах
Выбрасывают меньше книг,
А раньше их лежали стопки.
Наверное, иссяк родник -
Теперь течет он струйкой робкой.
Наверное, шкафы пусты:
Зияют незакрытой раной.
Зачем бумажные листы ?
Ведь мудрость к нам идет с экрана.
А размышлять - напрасный труд;
И холим мы свой ум нестойкий...
Еще спасибо, что не жгут,
А оставляют у помойки.
Песчаный снеговик.
Ну кто же додумался, в южной стране –
Известно, зима здесь мягка –
Припомнив былые метели и снег
Вдруг вылепить снеговика?
Стоишь ты на пляже, песочный чудак.
Приятель, да ты загорел!
На море гляжу, не пойму я никак,
Зачем здесь такой новодел?
На севере дальнем царят холода,
Там снежные братья твои,
Но ранней весной растечется вода –
Они превратятся в ручьи.
А ты не растаешь, пусть даже весна
Придет к нам в сиянье лучей.
Быть может, морская достанет волна
С безумною мощью своей
И смоет. Но не исчезает песок,
И, новые формы лепя,
Придет человек, с ним лопата, совок,
И вновь сотворит он тебя.
Ну кто же додумался: в южной стране-
Известно, зима здесь мягка-
Припомнив былые метели и снег,
Вдруг вылепить снеговика.
Стоишь ты на пляже, песочный чудак...
Приятель, да ты загорел!
На море гляжу, не пойму я никак,
Зачем здесь такой новодел?
На севере дальнем царят холода:
Там снежные братья твои,
Но ранней весной растечется вода-
Они превратятся в ручьи.
А ты не растаешь, пусть даже весна
Придет к нам в сиянье лучей.
Быть может, морская достанет волна
С безумною мощью своей
И смоет. Но не исчезает песок,
И новые формы лепя,
Придет человек, с ним лопата, совок,
И вновь сотворит он тебя. | 
