ЭМИГРАНТСКАЯ ЛИРА — 2016. Конкурс поэтов-эмигрантов «Эмигрантский вектор»
Номинация «ТАМ»
"РОССИЯ: непредсказуемая"
Темь. А из теми взгорается искра.
То ли предвестник пожара идет ?
То ли коса травы жизни сечёт ?
То ли крысиного скрежета-писка
волнами к сердцу дрожащему льнет
Голос ли ? Глас ли ? Великого… Ворон
долго меня во печали-той ждал.
То ли он тучи в то сердце нагнал ?
То ли меня отклонял от позора ?
То ли меня он во снах познавал ?
Утро. И проблески в росах-туманах.
То ли зубастые всходят полки ?
То ли у края родимой земли ?…
То ли то девять (те верные) граммов ?
То ли дымятся-чернеют виски ?
День. И у солнца палящая жажда.
То ли та плавится в окнах сирень ?
То ли сидит там согбенная тень ?
То ли стрельнула под лошадью ласка
в этот роскошный и ласковый день ?
Поздно. В печи растопилися жары.
То ли горюешь ? то ли горчит ?
То ли малыш в колыбели не спит ?
То ли торгуясь на зимних базарах…?
То ли тот голубь к нам в окна летит ?
Снова весна. У зелёных прогалин
то ли просохшая солнцем земля ?
То ли по-прежнему жду от тебя… ?
То ли мы дочь, как хотели, назвали ?
То ли тот-Дом да сгорел и дотла ?……..
Ну и Бог с ним. Новый Дом построим.
"Встреча во сне..."
Памяти отца Глеба Поспелова,
Педагога, Краеведа, Интеллигента
Мы чай с вишневым вареньем
пили : ты в ночь приходил
из мрака взаимо-забвенья
и долго со мной говорил...
В костюме кремово-светлом,
при галстуке, шпилькой в груди.
И было всё солнечным летом –
где я попросила "Приди."
Пришёл. И сидим на веранде,
пьём чай и беседы ведём
о чьем-то так выросшем чаде,
о том что повален наш Дом.
Почти так на Вы обращаясь
друг к другу... Остынет наш чай.
В назначенный миг распрощаясь
– Меня ты н е (так) оставляй. –
сказала... И руки коснуться
хотели... но выпавший луч
заставил меня обернуться
на прорезь раздвинутых туч.
Так кончилось наше Свиданье.
Сижу я одна за столом –
храня на груди обещанье,
что новый построится Дом.
Номинация «ЗДЕСЬ»
"Париж..."
Париж под дождями...
Тишь сизых парков...
Париж под грачами
(И им нас не жалко).
Здесь есть даже голубь,
Дождей трепетанья...
И выдохнуть чтобы...
Струй забеганье
За шиворот. Мир под дождями...
Круг белых фонтанов.
Париж под мостами,
Заводь причалов...
И есть даже Башня,
Крестами объята...
И даже не страшно,
Что колокол взятый
Земными дождями, –
В-тишь синих парков...
Париж под часами.
Душно ли, жарко...
Деревья вскрипнули, –
Обложены тучей.
Голубки всплеснули,
Заведомый случай.
Грачи улетают
(Живое живому).
Причал затихает
Без умысла злого.
Париж... Это вспомнят
И детям на Марсе
Расскажут, что голубь,
Упавший на трассе,
Взлететь не успел, –
Дороги... – потоки...
И Башня-у-дел
Смотрела в протоки,
В прожилы продолий...
Арка... Звезда...
И Марсово поле...
В дымке... дождя.
"Здесь дни бывают..."
Здесь дни бывают : в дымке весь-Париж…
И сердце – в голубом (покое и) тумане…
Устанешь вдруг любить… вокруг такая тишь.
И спят до полдня в воскресенье парижане.
Так потому, что ночи были не просты.
А утром та усталость… легкое дыханье.
И так, сами собой, бегут часы…
И занавеси тонкой колыханье
От вдоха-выдоха… Не хочется вставать
И отвечать на зовы телефона…
И ничего там впереди не ждать,
Устав всей памятью того живого взора.
Воскресным утром в шелковой пройти
Сорочке, заварить на кухне чаю.
К тому окошку снова подойти,
Увидеть… Ах, в окне напротив, знаю :
Всю ночь не спал задумчивый сосед,
Кормя из соски рыжую Мальвину.
И вот стоит и курит (Эй, привет !),
Проснувшись от усталости и сплина.
И улыбнувшись, изчезаю в том окне…
В той кремовой, фривольной той, сорочке.
Ах, вновь оденусь и уйду опять к себе –
Чтоб написать об этом дне хотя бы строчку.
Номинация «ЭМИГРАНТСКИЙ ВЕКТОР»
"Ностальгия..."
Я с этого порога смотрела в яблоневый сад.
И пахло сухостью, малиной.
И всё – что между нами ЗАВТРА было –
значенья не имело, как шумящий водопад
за 1000 верст отсюда,
а только вот – что у меня подруга-
-кукла, и пироги поспели,
но мы еще не смели
и четверть правды выразить сполна.
О, как я там ж и л а !
Там облетала к ночи голубая груша.
И кукла позабытая с надломленной рукой
– моя подруга Нюша –
в саду лежала под дождем.
Ведь грянул ночью гром !..
Но не свалился Дом.
Его развалят позже – вероятно, люди.
А мне вдруг в эту-ночь так страшно-жутко будет
Там – где шумит фонтан-ли-водопад,
где только образ-Сад
ночами пред молчащим взором всходит
и Песню древнюю заводит
о том – что кукла Нюша с покалеченной рукой
давно зовет меня –
Домой.
***
K*
Вы помните,
Вы все, конечно, помните.
Руки моей сгоревшую печаль.
И как сидела я в гримерной комнате.
И что-то жгло. И было это жаль.
Вы говорили : "Страшны совпадения..."
Да гардеробщица ждала меня, – вот факт.
И что останется от этого сравнения ? –
Склонившийся над урной
Эмигрант.
Любимый мой ! Меня Вы не любили.
Но знали Вы... В ответности людской,
Была я лошадь загнанная в мыле,
В той жизни – в той !
Лицом к лицу... Здесь мера – чрез безмерье...
И всё что сказано – как будто не к лицу.
Лишь зеркало за запертою дверью
Молчит – под стать Земле и
Гордецу....
Земля – корабль. В трюмы я спускалась.
И в качке – головою в стены... в дым...
И в бессознании пред ними обнажалась.
Но не пред ним.
Очнувшися у стойки бара,
У Башни в свете золотом...
И рядом пьяненькая пара
Дымила золоченым ртом.....
Заветный мой ! Оставлю этот случай,
И твой покой не нарушая впредь...
Неужто вправду так меня ты мучал ?
И всё забыть ? B к утрени успеть ?
Но Вы не знали... Говорили : "Это
Всё оттого, что выгнанная блажь
Не отвечает ни на чьи приветы."
И так трещит развёрнутый карлаж.
Теперь года пройдут. И вспомнится усталость
И мутная в стекле печаль.
И что же, право, что же мне осталось ?!
Так, только что-то будет в прошлом – жаль.
О, милый мой !... Да было б в этом толку.
Ведь всё обыграно, отобрано в Пути...
Так, вспомните, за занавесом – Ольгу,
На сцене верную – Софи. | 
