КОНКУРС ПОЭТОВ-ЭМИГРАНТОВ

Номинация «Стихи о родном крае» - о родине, о географических, исторических и культурно-языковых корнях

1. Бугор

На старом кладбище Ташкента

Ограды, звёзды и кресты.

Под монолитом постаментов

Ни шума нет, ни суеты.

Как в Гомеле, как в Магадане,

Как на погосте за рекой,

Ажур листвы да щебетанье

Невзрачных пташек, да покой.

Но за углом оградки милой

Ваш лёгкий и печальный взор

Врезается, как в танкер мина,

В открытый выжженный бугор!

Он в плитах весь, он неудобен,-

Он без теней, он без скамей

Лишь в камень врезан мaгендовид,

Как режут кожу для ремней.

На плитах трещины, как нервы,

Простые надписи скупы…

В тот ураганный сорок первый

Ты так мела, метла судьбы!

И вечно проклятые кем-то

(Таких в Истории не счесть!)

Шли в слёзных муках до Ташкента

И в землю уходили здесь…

Бугор заброшен, сбиты плиты,

Травинки выжжены дотла.

Уж те погибшие забыты,

Но всё метёт, метёт метла.

Метёт на Юг, метёт на Север,

Метёт из жизни, словно сор…

И где-то плитами усеян

Другой, ещё в венках, бугор.

2. Двор

Ах, ленинградские дворы

Мальчишеской моей поры.

Какое место для игры

И для свиданий!

Один, другой ... последний двор,

На чердаках кошачий хор

И полутёмных арок створ

Глухой и дальний.

Заканчивался спор любой

Разбитым носом иль губой,

Но пересиливали боль,-

Мужчины, дескать.

Мы были рыцари двора,

Хоть чувствовали, что игра.

У нас. Такая уж пора

С названьем - детство.

А тот, кто принял двор всерьёз,
До взрослой жизни не дорос,

Таких швыряли под откос,

Судьбу сломали...

Виски давно уж в серебре,

Давно брожу не во дворе.

И если предаюсь игре,

То лишь словами.

Номинация «Стихи о стране нынешнего проживания»

1. Nursing Home*

Памяти Ирины Михайловны - моей тёщи

Nursing Home - прибежище убогих,

Филиал чистилища земной.

И ведут отсюда две дороги -

В рай и в ад, в двухцветный мир иной.

Кто с ногами ватными не сдюжит,

Кто не помнит ни имён, ни дат,-

Им не тело лечат, лечат души,

Чтоб в Эдем вписались в аккурат.

Одеяла облакам подобны,

Ангелу подобна медсестра,

А с ключом от рая - доктор добрый,

Здесь он за апостола Петра.

На каталках, на кроватях сборных

Капельницы, шланги, провода,

Головы, упавшие покорно,

Взгляды ни о чём и в никуда.

Я готов незримо и неслышно

Жить в молитвах в уголке глухом,

Чтобы в час, назначенный Вс-вышним,

Взмыть к нему, минуя Nursing Home.

_________________________________________

* - учреждение (в США, как правило, частное), в котором

медицинский персонал заботится о старых и больных людях

2. Санта Моника

Провода протянулись над улочкой,

И кроссовки висят на шнурках,

Словно кто-то забросил их удочкой,

Благо силы хватало в руках.

Вот стоит он и шепчет, как молится,

А в глазах неприкрытая грусть:

- Я бродил по тебе, Санта Моника,

В этих тапочках. Жди, я вернусь!»

Я его понимаю моления,

Мимо пляжей гуляя с утра,

Хоть и прибыл из города Ленина

Или, правильней, града Петра.

В твоего превратившись поклонника,

Океанской любуясь волной,

Одного я прошу, Санта Моника:

Никогда не прощайся со мной!

Мы забудем на время о старости,

Ни к чему нам загадывать срок.

Пусть в твоём океане останусь я,

Чтоб он пепел мой лёгкий сберёг.

Пусть висят мои тапочки скромненько,

Лёгкий бриз покачает их, пусть,

В знак того, что к тебе, Санта Моника,

Я когда-нибудь всё же вернусь.

Номинация «Стихи об эмиграции, ностальгии и оторванности от языково-культурных корней»

1. Грибы в Америке

На летних опушках Америки

Рассыпано жёлтое с алым…

Шепчу в осторожной истерике:

-Так этого тоже навалом?"

Мы верили свято, как в заповедь,

И доли иной не просили:

Да, стейки и пицца - на Западе.

Грибы - это только в России!

Полянки заветные помнили,

Где в травах не гаснут лисички,

С корзинками доверху полными

Карабкались на электрички.

Безменом и вёдрами мерили

Болотные и боровые…

И вдруг открываем в Америке

Грибные её кладовые!

Мы шляпок мясистей не видели,

Мы толще не резали ножек!..

Но здешней природы любители

В багажник не ставят лукошек.

Растения эти красивые

Для них - никакая не пища…

Так что ж ты стоишь, подосиновик!-

Тебя же под Питером ищут!

2. Русские собаки в Италии. Конец 1970-х

В Риме зной, как в термах Каракаллы,

А до самолёта - только шаг.

Но развёл таможеник руками:

Не берёт Америка собак…

Гул винтов - предвестник расставаний,

Горький знак пожизненной межи.

Плакали хвостатые, вставали,

Лапы на ограду положив.

Вот бы им догнать взлетевший "Боинг",-

Лая в самолётное окно,

Рядом плыть в пространство голубое…

Но собакам небо не дано.

Их удел в широтах этих низких -

Скользкие обрывки макарон,

Суета базаров италийских

И чужой язык со всех сторон.

Изредка в протоках улиц узких

Не толпой, а вытянувшись в нить,

Вслед за говорящими по-русски,

Вслушиваясь, будут семенить.

Постепенно всё бледней, всё глуше

Память, растворённая в крови,

О России, растерявшей души

И не досчитавшейся любви…

Умирая, лишь вздохнут без гнева,

Вспомнив сквозь сгущающийся мрак,-

Тень крыла, над ним - чужое небо,

Гул винтов, неслышный плач собак.