Время Байкала

 «...лучше гор могут быть только море...»

Изъездишься - в пыль, посещая священный Байкал,

в попутном кафе принимая бурятские позы,

где в кожу асфальта простор, как гвоздей, навтыкал

былинки стихов и отточия чеховской прозы.

Здесь быть осторожным природа заставит сама -

устало забулькивать пивом вечернюю копоть: 

сплетаясь, ползут два ужа - Баргузин и Сарма

сквозь девичий стыд чабрецом истекающих сопок,

им время - людей будто крошки сдувать со стола,

высасывать с болью траву-камнеломку из трещин,

пока напрягает двуглавую мышцу орла

урла облаков, и сама от натуги трепещет.

Как тянется время, когда погружается в сон

холодное море, в укусах огней поселковых...

Шагами наладишь цепную реакцию псов

на свору ворон, пролетающих, словно подковы!

Тяжёлому солнцу недолго в разливе берёз

моторной ладьёй, не знакомой с законами Ома,

на грани провала греметь на подшипниках гроз

с охапкой сетей, что не терпится бросится в омуль...

Прогулка по Петербургу

Скульптурами Летнего сада на время становимся мы.
Его неподьёмна ограда, как дворницкие ломы.
На пенсии две канарейки, зевак понимают без слов -
Илья Фоняков - на скамейке, а в бронзовом кресле - Крылов.
Нева отливает касторкой, грозит пешеходу войной.
Хлопочет на волнах моторка, распорет и шьёт - по одной.
В дыму Обводного канала, за пазухой липы в цвету,
глинтвейном в кафе из подвала нет-нет, а плеснут на плиту.
И, вздрогнув, я вытянусь носом, заметив разруху вокруг:
вороны-карсары отбросы вдоль Пряжки берут на испуг.
Небьющаяся витрина Фонтанки, упавшая в ров...
В Казани цветут георгины, а в Питере - Роза ветров.
Забить что ли стрелку у Биржи с компанией местных татар?
С «Авроры» братва, я же вижу, разводит мосты на базар!
Раскрашенных зданий унынье рассеяным взором лови,
они - на воде и бензине... один только Спас - на Крови!

Чёрные очки

На лежаке солёном клавишей залипла,

вся из себя реклама: «бедность не порок»!

Сосед, залётный дрозд с Бискайского залива,

прицеливается, чтоб выклевать пупок. 

Штормит сплошной волной - перманганата кальций,

ты, как алмаз в воде невидима почти,

холёный виноград мнёшь лепестками пальцев,

бумажка на носу и черные очки.

Разносчики вокруг орудуют умело:

катранчик с балычка, лаптей арбузных вспых....

Ты, словно Ифигения в Тавриде офигела, 

в следах кофейных брызг из родинок своих.

Визжащая под плетью теннисного корта,

где жёлт запретный плод и палачи сильны

вернёшься, как болид, из облака Оорта,

чтоб распахать леса и вызвать дрожь земли!

Воистину фаст-фуд! Какая это скука

наличными платить и жить последний раз...

Сквозь трепет тетивы пройдёшь все кольца лука,

чтоб на меня смотреть не закрывая глаз!