ЭМИГРАНТСКАЯ ЛИРА-2021. Конкурс поэтов-неэмигрантов «Неоставленная страна»

Номинация «Неоставленная страна»

* * *

Быстрые тучи идут на восток – 

Тёмные снизу, светлые сверху

(Низ их непролитой влагой намок),

Луч заглянул в голубую прореху

И увидал, что закончился дождь,

Воздух прозрачен, грозою промытый,

Холм, словно древний языческий вождь,

Хмурится, шкурою леса укрытый.

Вдруг зашумит о тревожном листва – 

Словно окатит волною прибоя!

И зарождаются в сердце слова,

Что продиктованы чистой любовью.

Ветра глоток заклокочет в груди,

Душу наполнив восторгом суровым!

Родина строгая! Вымолви слово –

Что впереди?

Молитва А. Рембо

К незримой цели устремив глаза,

Слепые к небу тянут голоса,

Поют и плачут: «Не видать ни зги,

Всеблагий Боже, огонёк зажги!»

Мне это не привиделось в бреду –

Держась за ближнего, я среди них бреду,

Переплетясь с мычанием других,

Мой голос в этом стоне: «Помоги!

Зажги мне свет, о, Господи, зажги!

На зрение моё ты возложи персты

И проясни мне сущего черты,

Неведомые двери отвори,

Чтобы открылись яркие миры,

И разомкни проклятые круги,

И духу вырваться на волю помоги!

Премилый Боже, искорку зажги!

Клянусь: не дам погаснуть огоньку,

Им озарю я каждую строку,

Ты только мне немного помоги –

Зажги меня, о Господи, зажги!»

Художник

В. Лисенкову

Открылась дверь, и странная фигура

Вошла, качнувшись, в наш невзрачный дом.

С тяжелым вздохом, исподлобья, хмуро

«Здорово, граф» – бормочет он с трудом.

Огромный сизый нос, нечёсаные патлы,

Кургузый пиджачок, надорванный карман:

«Сидите здесь... Но вы не виноваты.

И не понять вам, почему я пьян!»

В промокших башмаках – в пути попал под дождик:

«Молчи, графиня! Я тебя люблю.

Скажи мне, граф, хороший я художник?

Давай стакан, я и тебе налью».

Он грязен и пахуч – видать, давно не мылся,

В кармане булькает недопитый портвейн:

«Вам не понять. Я жил в Париже, я учился –

Микеланджело, Рафаэль, Рембрандт ван Рейн...

Я знаю всех! Меня в Париже знают!

Я философию когда-то изучал…

Моих картин сейчас не выставляют –

Боятся. Я бы всем им показал!

Да, я запил. Набрался, как скотина.

Мне надо выпить, а потом уснуть.

Вот северный этюд. Купи мою картину,

Я не хочу её отдать кому-нибудь.

Мои полотна будут стоить миллионы!

Ван Гога тоже не ценили, дураки.

И за моими на аукционах

Потом гоняться будут знатоки.

Я жил не зря. И я не хмырь пропащий!

Мои картины – это память обо мне».

С рублевками в руке под дождик уходящий,

В потертом пиджаке, с побелкой на спине.