ЭМИГРАНТСКАЯ ЛИРА-2017. Конкурс поэтов-неэмигрантов «Неоставленная страна»

Номинация «Неоставленная страна»

* * *

Острое предчувствие Рождества,
Вера – всё изменится кардинально,
Должен свет над тьмой восторжествовать,
Мир предстанет целостным, гениальным.
Задушевней звёзды начнут мерцать,
Превращаясь в ноты ночных рапсодий;
И покинет злоба людей сердца:
На неё нет времени, жизнь проходит.
Ибо мы не ведаем, что творим;
Солнца наших чувств, что ни день, багровей.
На рябине барствуют снегири,
Словно часть её, словно кровь от крови.
Присмотрев повыше рябины ветвь,
Красногрудый глотку дерёт до дрожи.
Что ж и нам задорно зимой не петь?
Мы ведь тоже, в сущности, птички Божьи.
Мы пришли в Твой мир не стрелять, не жечь,
Не искать изъяны в таких, как сами...
Отбери у нас эти щит и меч;
Расстели снега, усади нас в сани.
Чтоб летела тройка в морозной мгле,
А за нею – смех да снежинок россыпи;
Чтоб вполне для счастья на всей Земле:
Твоего Рождества, Господи!

ЖИТОМИР В ДЕКАБРЕ

Кафедрального собора
Мощь над городом плыла,
Разгоняя зимний морок,
И приковывали взоры
Золотые купола.

Радуясь от изумленья
Их величием, бодрей
Становилось выраженье
Лиц в людском столпотвореньи
Двух центральных площадей.

Шорох шин пчелиным роем
Проносился вдоль домов,
Где, в согласии с зимою,
Всё съестное и спиртное
Караулил треск столов.

Хоть клаксоны не молчали,
Свет заката, рыжеват,
Всем дарил, о чём мечтали:
Не заботы и печали –
Веру в близость Рождества.

Думалось: отныне беды
Больше не произойдут,
Только верь и свято следуй
Не за тьмой, а этим светом
В неродившемся году.

* * *

Прошу – не шли мне больше новостей.
Я так устал от взрывов и пожаров,
От новых войн и сумасшедших старых,
От бесконечной череды смертей.

Я не способен, как ни суесловь,
Вместить всё это в пониманье мира;
Хоть белый мой хитон до дыр застиран,
Но пятна красным проступают вновь.

И мой венок лавровый облетел:
Не расцветают на слезах и крови!
Мы превзошли давно средневековье
В нагроможденьи гор безвинных тел.

Надрывный плач и стоны там и тут,
Нужда и смерть выискивают сирых;
Семь струн моей сладкоголосой лиры
Не дивный звук, а лишь проклятья шлют.

И если всё ещё не потолок,
И ждёт нас вскоре большая разруха –
Лиши меня и зрения, и слуха:
Мне надоело знать, как мир жесток.