ЭМИГРАНТСКАЯ ЛИРА-2019. Конкурс поэтов-неэмигрантов «Неоставленная страна»

Номинация «Неоставленная страна»

* * *

Продам родительский очаг,

нехитрый скарб раздам по вещи.

Лекарство выпив натощак,

сорвусь туда, где море плещет.

Там в октябре под двадцать пять,

там люди в ярком кормят чаек.

Там страсть не держат на цепях

и виноградным привечают.

А здесь печурка внедогляд,

роняя головню на щепки,

нет-нет да треснет, коль палят

одну берёзу в холод крепкий.

И ты сидишь себе, следишь, -

сомлев лицом, - за огоньками,

колени обхватив руками...

... И никуда не убежишь, -

не пустит под порогом камень.

Его мой дед ещё, кажись...

...Какая ни на есть, а жизнь,-

....дарованная стариками...

* * *

Куда ни ткнусь, - ни лодки, ни весла...

одно крыло от велика “Десна”,

да дом забитый с мёртвым коромыслом;

колодец с колесом... Сансары? нет... не зна...

и нету смысла

взгляд отводить с обугленной стены

на пыльный самовар без крана, но с трубою.

Когда? и кем? из-за какой вины?

и было ли?

с тобою?..

Две мухи звонко просятся на свет,

в слепом оконце завиток от хмеля, -

разрухи сон... На печке ты - Емеля,

но щуки под рукой в помине нет.

И ты шагаешь по хребту забора,

поваленного ветром и дождём, -

сквозь зверобой, - аж до грибного дора.

Тут скот пасли, осинник увлажнён.

Отсюда прелый дух и тропка в гору,

скорбя, ведут на пятницкий погост,

где ель застыла вместо колокольни,

где от могил заметны только колья,

да в человечий окаянный рост

трава такая, что в своих объятьях

готова удержать и уронить,..

но нить от солнца - золотая нить -

на чистом платье...

* * *

…вот оно и произошло – блаженное касание

горячей ступнёй студёной почти нежилой половицы.

Благодарствую, дом, за искусственное дыхание.

Слава Богу – не снится…

Вот и кукушка… (кукушка и в городе?)

над прозрачною ночью, над буйством сирени повсюду.

Мой подоконник спросонья так холоден…

Кукушка-кукушка, ещё немного – и ты

превратишься в зануду

со своим кукушиным пророчеством… я без вопроса.

Ты испорчена, на тебя много людского спроса,

но ты успокойся…

на что мне их стая сорочья?..

Я одинока и простоволоса,

уже отправляюсь к туманной реке

с золотым паромом.

Его жёлтая охра от долгого солнца

пошла пузырями на рейке.

Туман пишет свою акварель по-сырому.

Я раздвигаю ветки прибрежных тугих черёмух.

Я побывала, – шепчу им, – в большой переделке

и стала почти что ремейком…

Только бы эти волны, вспугнувшие стерлядь

от самой лески

в приходящей и уходящей воде,

не вспугнули… (да разве спугнёшь кукушку

у моей занавески?)

Поющая, мне не важно – сколько,

зато мне известно – где.